Четырнадцатая
Тетрадь
стихи
Иван Манойло
Хокку
135. * * *
…Вы не поняли сути? А в чём Вы её понимали?...
…Ведь — бессмыслица! — жизни и есть её истинный смысл?...
А уж сути явлений ли, слов — не найдёте нимало!..
10 – 11. 11. 2015.
Сонеты
163. * * *
Вам — ясно? Мне? Просторно и ненастно.
Туман ли, свет ли белый впереди…
То, что мешает, вряд ли нам вредит…
Ваш ясный взгляд воистину неясен,
Необходим, как воздух и — напрасен.
Что не случилось, то — не воротить.
Но не об этом дождь твердит, твердит…
И не для нас — похожих или разных.
Он нас в себе изысканно мешает…
Нас в струи, струи в нас перемещая…
Условная — так абсолютна власть…
Его ли?... Вы, наверное, смешная.
Ненастье светом ясности смущая,
Что не случилось, слушаете всласть.
12 – 15. 03. 2016.
* * *
Потихоньку врастаю…
Во время? В пространство?
Неприметно ветвями
Ухожу в небеса…
И под яви ветрами
Синь близка? Не близка?
Воробьи улетают…
Душе — чем не транспорт?
Я врастаю корнями —
Дорогами — в землю.
В паутину тропинок
Превращаю себя.
И по мне ли ботинки
Обветшало следят,
Или их укоряет
Примятая зелень…
Я врастаю дождями
В болотце и речку
И стекаю, не узнан,
По лицу твоему…
Сладок, горек ли, грустен
До конца не пойму.
И своим ожиданьям
От злости перечу.
Я врастаю в осколки
Часа, дня или века…
Становлюсь неприметно
Веком, часом и днём,
Сразу и одновременно —
Пушкой, целью, огнём…
Бестолочью — и толком…
Может быть — человеком…
20 – 27. 03. 2016.
* * *
Туча смеётся. Танцует дождь.
Пьяненький ветер до слёз целует.
Ты обязательно всё найдёшь:
Чёрное, белое, даль цветную…
Будут апрели верно служить,
В тонкость садов отпуская душу.
Сном октябри ли, явью кружить…
Пылью июль да воздаст идущим…
Будет зима… Впрочем, что до зим…
Южные зимы, как ты, капризны…
Вьюга ума… Да. Покой незрим.
И не обещан при этой жизни.
Будет любовь из рук вырывать
Самое ценное. В грязь. Под ноги.
Будешь себя у себя воровать…
Все мы — психологи… Все — педагоги…
Врач песнопений. Бухгалтер снов.
Вне пересудов. И вне профессий.
Цемент развалин былых основ…
Живица-клей городам и весям…
Смех неподдельный — вот твой ответ!..
Смех надо мной ли? Над жизни прозой?
Правда, не больно — слушать, смотреть…
Если ты есть. Пусть не здесь. Не возле.
Туча смеётся. Танцует дождь.
Пьяненький ветер до слёз целует.
Ты обязательно всё найдёшь!
Чёрное. Белое. Даль — цветную…
01 – 05. 04. 2016.
* * *
Нечаянный гость!..
Это солнечный блик на рассвете!..
Все окна на север —
Семь месяцев не приходил.
Печально? Да дело привычки.
Колышутся сети,
А может быть, веер
Из веток вишнёвых ли? …Жил?
Театр из теней?
Слишком просто и не театрально.
Да, голые вишни
Качает, качает весна.
Течёт по стене
Жиловатая близость ли, дальность…
Вошёл или вышел
Мой дом из неявного сна…
На десять минут
Заглянуло и скрылось светило.
Ушло по энциклике
Дальше и выше светить.
И пряник, и кнут,
Вековая и сила, и стильность…
Хулу, славу, выкрики
Наши ему не судить…
05. 04. 2016.
Сонеты.
164. * * *
… Необитаемость — обид…
И тайн — нелепая неточность…
Прошедшего неправомочность
С пейзажем нас объединит,
И фоном тени обелит,
И будет навсегда — и тотчас,
И не на нас сосредоточясь,
Всё в будущее отболит…
Покажется кому-то вдруг,
Что речка остров руслом рук
От глаз ли, ног оберегает…
…А море спорит с берегами…
И голуби безбожно врут,
Когда с ладони хлеб берут…
11 – 14. 09. 2016.
* * *
…Живу, говорите? …А может быть — жил
А может быть — буду… Когда-то? И — где-то?...
Родителей, Божьи ли — дети!.. И, в смыслы одеты,
Мы рвём их в лохмотья прекраснейшей лжи…
28. 11. 2016.
* * *
Перекричать тишину…
Медленно выпить рассвет,
Вино ли смакуя, вину…
И крик то ли смыть, то ли спеть…
Перемолчать — в пух и прах! —
Собственный ропот и вой,
Чтоб услыхать, как в полях
Стрелы шуршат тетивой…
Чтобы успеть заслонить
Женщину, Родину, мир…
Судьбы вопиющую нить
Услышать за штопаньем дыр…
Перемолчать — тишину.
Принять — и перекрестить…
Падать ниц в вышину —
Детей ли, сады растить…
Перемолчать тишину —
Безмолвие перекричать!..
…Дыханием тронуть струну.
…Классика перечитать.
09. 12. 2016.
Хокку.
136. * * *
Степи. Вечер. Стихает ветер.
Чище, слаще игра сверчков.
Время тающих облаков…
21. 06. 2017.
Сны.
13. Праздничный сон.
Вы сидите напротив: ты и взрослая дочь.
И взволнованно гости вас с чем-то — большим! — поздравляют.
На веранде в кафе солнце шутки себе позволяет
И тенями листвы изгоняет обыденность прочь.
Да. Всё — дома. Родной мне терриконовый край.
Только слишком изыскан рабочий простой городишко…
Дочь тобой или ты ею очень и очень гордишься…
Лиц ли, улиц красоты… Нет нужды выбирать…
Круг гостей перемешан… Узнаю я — не всех.
Комплименты, цветы и улыбки!.. И солнце играет,
Отражаясь в глазах, и очков золочёной оправе…
И дрожит над мороженым солнечный смех,
И в бокалах искрится золотое вино,
И сверкает глазурь на боку шоколадного торта…
Поздравления, здравицы, шутки, и тосты, и тосты!..
Все обиды отпущены и забыты давно.
Розы разных оттенков не красивее вас.
И на них, и на вас кружевные колышутся тени
Разговоров ли? Сказок? Или просто каких-то растений
Позаплетших проёмы… А веранды ли, глаз…
Затрезвонил будильник… Очень нужный предмет!..
Не своими губами я что-то шепчу, просыпаясь…
К отголоскам ли тостов, к улыбке твоей прикасаясь…
Был ли — я — в этом сне?... Да наверное, нет…
21. 06. 2017.
Верлибры.
163. * * *
Ты записала мой летний рабочий номер
В записной книжке своего телефона,
Обозначив меня инициалами,
А вместо фамилии набрала «Лето».
…Когда я недавно позвонил,
С удивлением ответила неизвестному абоненту:
— Здравствуйте, Лето!..
— Здравствуй!..
— Ой! Это Вы!!! А я обозначила Вас «Лето» —
И забыла!.. Здравствуйте, моё Лето! Вы —
Моё лето!.. Как получилось хорошо!..
21.06.2017.
* * *
Вчера взбесившийся ветер
Пытался опрокинуть мой домик в речку,
Пчёлы упорно тащили взяток с гречки,
Прохладен и тих был уставший вечер.
А сегодня прохладный июнь
Подставил красивую голову под дождик осенний,
Что упорно мочит поля, дорогу и сено…
Мы — стареем, а он — вечно юн.
Не свистят байбаки у нор,
Смолкли сверчки и упорно молчат лягушки,
Дробь по крыше то реже, то гуще и гуще,
Да фуги выводит ветер в тональности до-минор.
Тем слышнее свирель щегла —
Вопреки ли, в такт ли дождю, ветру и непогоде…
Да кукушка за речкой насчитывает мне годы,
Как-то уж слишком безответственна и необыкновенно
щедра…
Просвет появился в дождях…
Сосед байбак приосанился и присвистнул…
Летний дождь в степи — это ныне, но не присно…
И даже не нужно умения что-то ждать…
24.06.2017.
Хокку.
137. * * *
Болела душа!.. Но — дожди,
И заныло колено!..
Лекарство для душ — это тела горящая боль.
24.06.2017.
* * *
Всё кругами идёт… Всё кругами.
Так же нежно цветёт тамариск…
В чём же разница между прудами?
Время… Тут уж мирись, не мирись…
Та же, вроде, осока. Ромашки…
Так же плачут, бродя, кулики.
Цапли медленно крыльями машут.
Комары на помине легки…
Только это — сейчас!.. Близко-близко!..
Вот в пруду догорает закат.
Облака ли? Цветы тамариска?...
Много нежных, красивых заплат…
Из сегодня смотрю, из сегодня
В даль, что годы назад далека.
Богу? Кругу? Спирали угодно?
Смех ли времени… Плач кулика?...
11. – 16. 07. 2017.
* * *
Лупит дождь в клавиатуру крыши.
Набирает текст!.. Я слышу! Слышу!..
Только языка не понимаю…
Речь дождя упругая, прямая
Льётся с неба в пруд, поля и душу…
Дождь идёт!.. Опора всем идущим.
Дождь идёт… Степи дышать полегче…
С океана, с моря ли — далече! —
Путь лежал. И вот — он поит мальвы,
Моет окна, не стыдясь немало,
Чистит взгляд и в дымку прячет дали,
Чтоб мы жили, не определяя
Расстоянием — истраченное время,
Чтобы легче жили силой трений
И скользили по траве зелёной,
Радугой надежд раззолоченной.
Дождь стучит клавиатурой крыши…
Тише. Громче. Тише, тише, тише…
15. – 16. 07.2017.
Верлибры.
164. * * *
Каждого из нас
Ждёт хотя бы одно
Маленькое изящное хокку:
«Ф.И.О.
Родился. Дата.
Умер. Дата.»
…Впрочем, и такое хокку
Достаётся
Далеко не всем…
16.07.2017.
Верлибры.
165. * * *
Короткий, но очень красивый
Романс иволги
Я слышу часто.
Иногда она заканчивает его
Резким диковатым
Полумяуканием.
Но видел иволгу,
Страшно сказать,
Тридцать с гаком лет назад!..
Напротив нашего окна
В студенческом общежитии
Было их гнездо —
Кисет на веточке
Старого огромного вяза.
Её романс звучал метрах в пяти
От окна.
Честно говоря, порядком надоедал.
…Общежитие сохранилось.
Но старые вязы спилили.
А иволги…
Наверное, живут в другом месте…
А сегодня я едва узнал
Старую знакомую!..
Она села на молоденькую вербу
В трёх метрах от меня,
И если бы не её песня,
Извините,
Романс,
Я бы её не узнал
За давностью лет…
Через пару часов,
Прогуливаясь по степи,
Я увидел
Пару иволог
На древнем, приземистом и корявом
Степном вязе — караиче…
В изреженной временем кроне
Трудно было не заметить
Их гнезда!..
Привет из юности!..
Спасибо, юность!
За привет!..
16.07.2017.
* * *
Жёлто-красное поле сафлора
Жжёт ли, красит в огонь горизонт.
К солнцу тянется — с солнцем и спорит!..
Ветер кланяться перед грозой
Заставляет их жёсткие стебли,
Забавляясь бессильем шипов…
Ветер, он, как и дождь, тоже с неба…
Веет, дует… И пары шагов
Не пройти иногда… Да, бывает…
Не противно ли стать чуть сильней
От того, что нас не убивает?...
Ведь могло быть иначе… Посмей
Посмеяться на эту нелепость…
Век травы до отчаянья скор…
Презирая ли, чествуя тленность,
Жёлто-красным бушует сафлор!..
21.07.2017.
Сонеты.
165. * * *
…Сохнет бельё на веревке,
Опутавшей лох серебристый.
Что это?!.. Концы, тумбы, пристань?...
Так явно, что даже неловко…
Пристал… Прислонился… Условно?
Эстетом, бродягой, туристом
Кажусь ли гадюкам пречистым,
Что греются балки на склоне?
Канатом, живым и тяжёлым,
Я связан, повязан, привязан
К полыни, речушке и вязам,
К полям, и зеленым, и жёлтым…
Любить их никем не обязан…
Манят? Соблазняют ли? Блазят?
22.07.2017.
* * *
Балка, рыжая в седину.
И по ней уходит дорога
В будто призрачную синеву…
До которой идти — немного.
Да, знакомые всё места.
Вся их призрачность — просто дымка.
Моет речка ноги моста…
Речка тоже — простолюдинка.
И подсолнух — простолюдин.
Он лица не прячет от солнца.
Много их… Но каждый — один.
К общей массе не отнесётся,
Сколько кто бы не относил…
И простую песню кузнечик
Сотворил из того, чем жил:
Травы, поле, жара и вечер…
Балка, рыжая в седину.
И по ней уходит дорога
В будто призрачную синеву…
22.07.2017.
Тост во здравие!
…Осыплется в дым позолота,
И мрамор истопчется в мел,
И наши былые заботы
Останутся — не у дел.
И горькая эта пилюля
Сладима, пока мы живём,
Пока нас клянут или любят,
Пока мы вздыхаем и ждём.
За сладость, что так мимолётна,
За миг, что вот-вот пролетит,
За завтра, что, в общем, бесплотно,
За глину, что нам не лепить!..
Пусть мир, остающийся с миром,
Не вспомнит моё Житие
Ни в общих чертах, ни пунктиром,
Я в будущее — в Небытие!..
Когда-нибудь. Может быть — скоро.
А может, ещё надоем!..
Так выпьем! Улыбки и ссоры
Нельзя забывать насовсем!..
23.07.2017.
* * *
Туча по небу плывёт
Очень даже дождевая.
Степь в дожди не оживает —
Замирает, ожидая,
Что ей ветер принесёт.
Ветер целовал цветы
Все возможные на свете.
Но интриг больные сети
Про него ли? Не об этом
Он подсолнухам свистит.
Что насвистывает он
Доннику и зверобою?
А шалфеевому зною?
А ромашкам с их судьбою?
Что несёт он в синий лён?
Мнёт вьюнки и девясил,
Шепчет с викой, молочаем…
И, наверно, отвечают…
Это мы не различаем…
Вот и дождь из туч полил…
23.07.2017.
Верлибры.
166. * * *
…Жара за сорок.
Сухой, жаркий, сильный ветер…
Чтобы этот почти ураган
Не сорвал и не разбил окна,
Пришлось их закрыть…
И тут я почувствовал в комнате
Чьё-то присутствие!..
В двери впорхнула щеголиха!..
Метнулась по комнате!..
Забилась о стёкла
Закрытых окон!..
Я тоже заметался,
Соображая, как её выпустить, не причинив вреда…
Пока я соображал,
Она так же незаметно, как и влетела,
Выпорхнула из комнаты!..
Нет, это не сон!..
И не галлюцинация!..
Вон пёрышки лежат…
И тут же меня как облили ледяной водой
В этот жаркий ветреный день:
«Плохая примета!..»
И тут же: «В чём примета?
Она ведь влетела в дверь, а не в окно?
Может, примета не такая уж плохая?
А как раз наоборот?...»
Но через пару минут
Через пятки к сердцу
Всё-таки вполз этот ледяной страх:
«Кто?»
Я? …Меня-то это меньше всего трогает…
А вот, если…
Позвонил всем родственникам и друзьям.
Все живы.
Но…
У каждого, наверное, есть
Очень близкие люди,
Связь с которыми
Временно
Или
Навсегда
Потеряна…
А я ведь так и не узнаю,
Кто…
Чья душа
Оказалась мне настолько близка,
Что захотела
Со мной
Попрощаться?...
13.08.2017.
Верлибры.
167. * * *
Рыжая, высушенная ветром и солнцем,
Степь
Смотрит на меня
Глазами мордовника…
…Нет, твои волосы чуть темнее,
Чем рыжевато-беловатая масса
Донника или пырея…
Что порой выше моего роста…
И волны бегут по рыжей степи…
Середина августа…
…Что? Мордовник мужского рода?
Глаз, вообще-то, тоже мужского рода!
И вообще, кто придумал давать растениям
Мужские и женские
Имена?
Тополь, например, мужчина?
А между тем, растение двудомное.
Есть тополя — мужчины,
И есть тополя — женщины.
И как раз тополя-женщины
Засыпают наши города своими детьми.
И большинство растений — гермафродиты,
То есть и женщины и мужчины в одном лице.
И рябина, и вишня, и пшеница,
И донник, и шалфей…
Можно успокоиться тем,
Что имена растениям давали
В те романтические времена,
Когда люди даже не догадывались
О половом размножении растений…
О чём это я?...
А, да! Глаза мордовника!
Это такая двухметровая колючка
С большим шаровидным соцветием.
Цветки в соцветии белые, голубые и ярко-синие.
Тоненькие тычинки — чёрные.
Зелёные цветоножки и чашелистики
Тоже хорошо видны.
Получаются такие… —
Зелёно-сине-голубые —
Глаза!..
С серым отливом от невидимых глазу тычинок.
Известный оптический эффект
Создаёт иллюзию зрачка.
А белые цветки
Имитируют
Блеск глаз!..
Да-да!.. Степь постоянно наблюдает за мной
Твоими глазами…
И всё вокруг — в травах цвета твоих волос…
И речка бежит по белёсому песку
Цвета твоего тела…
Впрочем, как ты сказала,
Цвет волос женщины
Зависит от мастерства и вкуса визажиста…
И ты давно уже не замечаешь в зеркале
Цвета своих глаз…
А как же твои мужчины?
Ну, да!.. Им же не с чем сравнивать!
Они никогда не видели мордовника!..
13.08.2017.
* * *
Пылит дорога ранняя,
Ближняя ли, дальняя,
Кто их измерял?...
Последняя ли, крайняя?
Всё ли, Богом данное,
Здесь ты потерял?
Иди же, да посматривай.
В небо, в пыль дорожную.
Может, что найдёшь:
Победы, что состарили,
Бед сны неосторожные,
Ломаный ли грош…
Попутчиц ли, попутчиков
Лики зри, не облики.
Сказанное — ложь.
Хорошего ли, лучшего
Не стоит ждать от облака…
Дождя? Слезой прольёшь.
Дождями ли обученный,
Кузнечиком ль озвученный,
Где — ты, и где — порог?
А рядом у обочины
Живой, а не разученный,
Не в прок идёт урок…
14.08.2017.
* * *
Нас ли, не нас и снегом ли заносит…
Пеплом ли белым, прахом ледяным…
В сердце, глаза ли сыплются занозы…
Снег ли на нас, мы ли в него глядим…
Белое небо сходит ли на землю…
Облаком в небо падает ли земля…
Пьём ли глазами снежное ли зелье,
Для ли сугробы просто так и зря…
Зря ли незряче смотрим и не видим…
Жизнь куда больше дела и судеб.
Смысл ускользающ… Ясен! …И невидим…
В белое день ли, белый свет одет…
Наши печали снег не похоронит…
Горя и бед метель не занесёт…
Счастье не грянет на; голову с кроны…
Радость — от света… Счастье — от забот…
Наша зима — больничная палата…
Нам ли прописан холод и покой…
Вата, бинты и лёд — за лето плата…
Нам ли… А может, с нас… Во мглу веков…
15. – 20. 02. 2018.
* * *
…Песня иволги, короткая — как жизнь.
С трагичным ли, комичным ли финалом…
Она о чём сейчас напоминала?...
Кто? Иволга?... За небо — не держись!..
А песня иволги, как, впрочем, песни все,
Кончается, едва успев начаться.
И бездной, небом ли бессмысленно ручаться
В такой короткой — до безвременья — весне.
Под песню иволги смолкают соловьи…
Весна кончается в начале лета…
Акация в зелёное одета —
Как все… И в свете не сыскать судьи
Признавшего столь тяжкую вину…
Сменить цветущую живую белоснежность
На горькую ли, сладкую ли нежность!..
Измена. …В голову приходит хоть одну?...
И песня иволги… Резная зелень крон…
И жар степей, пока ещё желанный…
И пахнет вика, чуточку жеманно…
И мне ль, весне — не подсчитать урон…
26. 05. 2018.
Сонеты.
166. * * *
Труп ясеня в лесопосадке
Скрежещет что-то поутру.
Мелю я кофе. И варю.
От горечи так будет сладко…
Мертвец не растерял осанки…
Июнь. Жара… Но — к декабрю(!)
Меня в ознобную зарю
Несут ли дедушкины санки…
Причём здесь санки?... Не пойму.
Но степь запахла вдруг — арбузом!..
Как первый снег!.. Легко и грустно!..
На самом деле пах июнь
Шалфея невеликим грузом,
Кинзой, тимьяном… Степью… Музой?...
27. 06. 2018.
Монологи.
20. * * *
— …Я не молчу!.. Я — говорю… Так много!
По поводу. Без повода. А звуки…
А звуки под дождями тают, мокнут…
Я умываю память, краски, руки…
И пот, и слёзы — тем дождям подмога.
Или дождей для слёз прозрачна маска?...
Так плачут окна: горько и подолгу…
Что плач души? …Нелепица и сказка!..
Ну, что ж… Жива? Жива!.. И Слава Богу!..
А плакала от счастья ли, от горя…
Не расскажу!.. Не выдам!.. Глянь, дорога!..
А к храму ли… А, может, просто — в город…
Я — пустомеля… Не касаясь смыслов,
Беззвучно всё вокруг обговорила…
Вам письма ненаписанные выслать?
Что ж… Получила то, что сотворила…
Сотворчество у нас давно такое:
Моё молчание — рассказанное Вами.
Я — крик отчаяния Вашего покоя.
И палит душу Солнца злое пламя…
А, впрочем, зло его — всего лишь — время…
На том ли топливе работает будильник?
…Или, в конечность сущего не веря,
Становимся всё старше и былинней…
19 – 20. 05. 2019.
* * *
…Фазаньи крики, посвист байбаков,
Лягушек на реке бесхитростные песни…
Дождём объявлен мне, увы, бойкот…
Да лгут сверчки, мол, мир и стар, и тесен…
Он вечно юн, наш древний, древний мир.
И тесен только в дружеских объятьях.
А впрочем, просто землю обними
И слушай трав и ветра спор невнятный…
Бессмертье душ, увы — по смерти тел,
Безумствующих, умных ли, заумных…
Ты ль с ветром в степь степями улетел…
Душа ли тает в синеве бездонной…
Стрекоз журчанье, комариный писк…
И белых цапель прелесть — до изыска!..
Ондатры взгляд и краснопёрки плеск…
Гречиха за рекой кипит так близко!..
На завтрак в просо ходят байбаки,
Смешно дрожа короткими хвостами…
И я весь в тютине — чернилах из строки…
Пырей с осотом ноги исхлестали…
12 – 13. 06. 2019.
Сонеты.
167. * * *
Да. Ты искусней искусительниц иных!..
Твои таланты бы — да в мирных целях!..
Но мир — всегда — в не цельном и не целом…
Как в твой талант не подмешать цены…
Не заплатить бессонницей за сны…
И самым дорогим за то, что так бесценно…
И сценой за твою запальчивую сцену…
И осенью своей за вечный зов весны…
Оплачивать счета — оплакивать ушедших…
И крошечной своей ценить чужую жизнь…
…За плату всё — крутись или кружись…
А ценно то, где цену не сложить:
Бродить, жалеть, любить, служить, дружить…
Твой взгляд, рассвет, цветы, …укусы шершня!..
13. 06. 2019.
* * *
В Борисовке остались коновязи…
А лошади?... Так их давно уж нет!..
Я прошлому и должен, и обязан…
Но — нет его!.. Нет горя и побед!?...
А клуб стоит без окон и без пола…
И в кинобудке — парочка кассет,
Забытых, пыльных… Долго и без толку
Их киноплёнка смотрит в белый свет…
Из ста домов, дай Бог, осталось десять.
Заросшие караичем дворы…
И винограду в доме очень тесно,
И смотрит груша из окна — дыры…
Да, магазин закрыт уже три года,
И выцвели чернила за стеклом:
Там расписание автобусное гордо
Висит в окне… В прошедшем ли, былом…
Автобуса давно не ждёт ненужный
Осиротевший синий павильон…
И я его печали не нарушу —
Не сяду отдохнуть в тени времён…
Но петухи — поют!.. И козы — блеют!..
И детские смеются голоса…
За руль машины, чистой и не бедной,
Садится дама, юная с лица…
15. 06. 2019.
Сонеты.
168. * * *
…Ох!.. Не больно!.. Ох, совсем не больно
Душу выставить на общий, на показ…
Это тело требует прикрас,
А душа — невидима!.. Свободна?...
То ли праздник сердца, то ли будни…
Кто поймёт души полёт ли, пляс…
Мячик Солнца — гол? Всего лишь — пас?...
Разбередит ли душу? Так — разбудит?...
…Что нужно ей? Кто знает… И стриптиз
Души воистину нелеп и невозможен…
И гимн ли ей восторженный возложен,
А, может, это — разговоры птиц…
И правда — для души — бывает ложью…
И брачная постель — последним ложем…
15 – 16. 06. 2019.
Верлибры.
168. * * *
Я шёл по обочине дороги.
Был жаркий летний полдень.
Полный штиль усиливал жару.
Внезапно меня обдало ветром!..
И белоснежное пламя
Промчалось мимо!..
Велосипедистка!..
Я едва ли поймал боковым зрением её лицо…
Зато по достоинству оценил
Удаляющуюся
Тоненькую обнажённую талию
Над белыми шортами
И под белым топиком.
Белые кроссовки
Уверенно гнали белый велосипед.
А огненно-рыжая короткая шевелюра
Подчёркивала ветер
При полном штиле!..
И тут же
Меня обдала волна запахов!..
Велосипедистка пахла
Дорогой косметикой
И … коньяком!..
Или дорогущим портвейном
По цене коньяка!..
Нет, не перегаром!
А свежим тёплым коньяком!..
Интересно!..
Зачем хуторянке потребовалось
Навести макияж,
Порядочно выпить
И тут же погнать на велосипеде
Жарким душным штилевым полднем
Семь километров до станицы?...
…Впрочем,
Может, она всего лишь
Чуть прыснула на себя духами
Перед дорогой.
На всякий случай.
А случаи бывают разные!..
Спирт из духов
И создал эту волну
Сладкого тёплого алкоголя…
Скоро вдали виднелась лишь
Белая точка…
Рыжая велосипедистка в белом
Промчалась мимо…
16. 06. 2019.
* * *
Ты далеко, а кажется, что рядом.
И смотришь ироничным свежим взглядом
На то, как я неправильно живу.
Как пью дожди глазами, слухом, телом,
Пишу стихи, как будто между делом
И верю в то, чего, увы, не жду.
Как ем жару в обед, на завтрак, в полдень,
И небо, синее, всё так же бьёт и помнит,
И речка зрит в ресницах камыша.
И пахнет гречка жизнью, а не мёдом,
А я вдыхаю жизнь недоумённо,
И что-то лишнее перестаёт мешать.
Как валит сон, едва заходит солнце,
Всему живущему и меценат и спонсор,
И будит не будильник, а рассвет.
И ценность дня измерит лишь усталость.
И кажется великим счастьем малость —
Душ из ведра! Доселе не воспет!..
Ты где-то там, за далью окоёма…
Но всё моё тебе до слёз знакомо…
Пусть и не я причина этих слёз.
До слёз смеёшься, звонко и лукаво!..
И смотришь пристально, до мелочи вникая…
Так издавна у нас уж повелось…
17. 06. 2019.
* * *
Не окликай меня, иволга!..
В юность мою не зови.
Трель окончания сиплого
И без тебя прозвенит…
Чистая, светлая, яркая!..
Сколько забот у гнезда…
Счастлив твоими подарками —
На голову!.. Вот так да!..
Что-то в тебе попугайское!..
Впрочем, он тоже из птиц…
Актёрское ли, цыганское…
Перелётный приз ли, каприз…
Что это я — о суетном!..
Вон как кормит птенцов
От рассвета до сумерек…
Вместе, врозь ли с отцом…
Растрогался!.. Право — чур меня!..
Я ведь так — просто мимо шёл.
Ждал вечера сине-чёрного
Приятный прохладный шёлк…
И вот прицепился к иволге —
Не она меня позвала!..
Для неё, Слава Богу, не изверг я,
А так — недомерок зла…
18. 06. 2019.
Верлибры.
169. * * *
Сегодня что-то произойдёт…
Откуда я это знаю?
Да, собственно, ниоткуда…
Просто знаю.
Видимо, душа пытается подсказать телу
Лёгким ознобом по диафрагме…
Какими-то нелепыми отвлечениями внимания
От мелкого, бытового,
Но необходимого…
А что это будет,
Душа не может рассказать
Бренному телу.
У них разные языки.
Может быть, мне удастся сфотографировать
Белую цаплю!..
Или увидеть и снять знакомый пейзаж
В неожиданном ракурсе…
Или меня посетит кто-то,
Кого я никак не жду…
Мало ли, что неожиданное может произойти!..
Но это случится!..
Сегодня!..
…Хотя!..
Я, вполне вероятно, могу и не узнать об этом…
Ты вспомнишь обо мне?
Да-да, я знаю, что у тебя хорошая память.
Ты
Всё
Помнишь…
Но ведь помнить и вспоминать —
Разные вещи…
19. 06. 2019.
* * *
Ветер сильный, ветер вольный!
Дремлешь в полдень раскалённый?
Сердцу тесно биться в рёбрах
Без твоей живой поддержки.
И в тоске травы зелёной
Видеть взглядом опалённым
Лик цветов, живых и добрых,
Тяжело всё реже, реже…
Косят травы, как улики…
Косят травы — косят лики
Вики, клевера, шалфея,
Мяты, донника, осота…
Полдень, жарко, блики, блики…
Ведом им тот грех великий,
Как тебя возвёл я в феи —
Покусился на высоты…
…Скошен луг. И пахнет вечер
Так, что и дышать-то нечем!..
Скорбью будущих и прежних
Нами преданных желаний…
Он один суров и вечен —
Сильный ветер, вольный ветер!..
В океан степи безбрежной
Всё уносит он нежданно…
18. 06. 2019.
Хокку.
138. * * *
Заслуженное счастье? Это удовлетворение.
Счастье никогда не заслужено.
Счастье всегда случайно.
18. 06. 2019.
Хокку.
139. * * *
Дождь идёт не из всякой тучи…
Дождь — это временно, а не навсегда…
А радуга после дождя — исключение, а не правило…
20. 06. 2019.
* * *
Перепроверь на счётах трудных будней,
На праздных палочках опять перепроверь…
Расчет убытков с перечнем потерь
Не совпадает… Дальше — тем сумбурней…
Немало радости мне принесли грехи,
Немало горя дружбы и любови…
…А надо, между тем, любить — любого…
И пить вином поток любой реки…
Жить только тем, что отдал. Безвозвратно.
И безвозмездно. Глупо жить на мзду…
Ведь каждый миг и каждую звезду
Нам — дарят. Ежечасно. Многократно…
19 – 22. 06. 2019.
* * *
Петухи распелись по соседству.
К вёдру это? Или же к дождю?
Бутерброд я с чем-то там жую…
И пишу… Комедии в наследство?...
22. 06. 2019.
* * *
Ем тютину… Ах, что это такое?
Тутовник. Имя — странное для местных…
Вот, «тютина» — понятно! Вот, она!
Я тютину от ветки ем губами
И пальцами снимать по три-четыре
Стараюсь. Мимо падают. А жаль!..
Ладони, руки все в чернильном соке,
А пальцы — чёрные. И в пятнах — майка, шорты.
Рассерженные осы так кружат!..
Да, обнаглел! И ем их хлеб насущный.
До глаз доросший, смотрит удивлённо
Под тютиной сиреневый осот…
Да. Я неаккуратен и несдержан.
Бумага в тех же, в общем-то, чернилах…
Стихи о тютине я тютиной пишу?
Насколько хватит мне её покоя?
И лёгкой сладости в чуть липнущих ладонях…
Рукопожатие и вкус степного лета…
23. 06. 2019.
* * *
Да будет день… Да будет ночь…
Да, ты не в силах мне помочь…
А я не в силах жить иначе.
Рыдают цапли… Песня? Плач?
За смыслы годы прячь, не прячь…
А много ль эти смыслы значат…
И день, начавшийся вполне,
Жить будет на своей волне
И кончится без нашей воли…
Да, жизнь — небрежный черновик,
А набело — не обновить,
Сколь не неси трудов и боли…
…И ночь, приснившаяся мне,
Пока я от жары сомлел,
Была на ночь так непохожа…
И пусть, пока не рассвело,
Отчаянье с ума свело…
…И что страшнее? Дальше? Позже?...
24. 06. 2019.
* * *
Вдоль дороги — трава-мурава…
Да! Ты трижды, семижды права!..
По низинам слоится туман…
Век бы горе хлебать — от ума,
Да, видать, и умишком не вышел!..
Спеют в мёд абрикосы в степи…
Как ногой в этот рай не вступить —
Жёлто-алые солнца не смять…
Тем не хуже, не лучше не стать —
Да, посмейся: не ниже, не выше…
Вдоль дорог — полевые цветы.
Викой донник, синяк обвиты.
Дальше — жатва, поля и страда…
Пыльно, жарко… Не хочешь сюда?
Да, я знаю, ты степи не любишь…
Я? Надеюсь, не выдам секрет:
У меня просто выбора нет!
Человеку нельзя выбирать
Ни любимых, ни Родину, мать…
Пусть в итоге вконец обезлюдишь…
Вдоль дороги — трава-мурава!..
Да! Ты трижды, семижды права…
Пыль струится над полем… Страда…
Ты ведь здесь, пусть не хочешь сюда…
Ты в плену? Нет. Свободна. Как ветер.
Просто ты, как ни кинь, часть меня…
И меня из меня же маня,
Что-то шепчешь, смеёшься, молчишь…
Ветром в уши кричишь и кричишь…
И во мне за себя — не в ответе…
04. 07. 2019.
* * *
Высох куст тамариска в степи у пруда…
Пруд практически высох… Такие дела…
Мы ушли из степи, из лесов — в города.
И, по сути, у нас — ни двора, ни кола…
Память лица на время помножит сама.
В степень то возведёт, что осталось вчера…
Жили здесь кулики. Стая? Или — семья?...
Тамариском в пруду жгли покой вечера.
Те же, в общем, над степью плывут облака…
Знают, нет ли, какие у нас времена…
Как бессмысленно в форму из слов облекать
То, что нужно, но больно и трудно принять.
Жарко. Плачет подсолнух густющей слезой.
Заяц смотрит… Но мимо и мимо меня…
Привидение зайцу! Хлопнул, крикнул… Косой
С места прыгнул в подсолнух. Смысл на страх променял…
Он ли?... Я?... Ведь обоим — ни страха, ни риска…
У остатков пруда видел лисьи следы…
А закат — это розовый куст тамариска…
Он и был-то — один, а казалось — сады…
08. 07. 2019.
Хокку.
140. * * *
Безотносительно историй и судеб,
Мы станем тем, чем были до зачатья…
А вы про пенсии, награды и зарплаты…
08. 07. 2019.
Монологи.
21. * * *
— Ваши взгляды, Ваши руки
Я не помню: дети, муж…
Помню голос… Потому что
Иногда Вы мне звоните?
Помню запахи и звуки,
И дождинки в ряби луж…
Как волнительно и душно
В доме Вашем от ванили…
Луч добра, а может — счастья? —
В беспросветности надежд…
Помню, как легко и стыдно
Вам признаться ненароком
В том, что кажется ненастье
Облаками цвета «беж».
И приятно, и обидно
То, что поняли так скоро…
А сейчас живу за мужем.
Старший сын уже усат,
И уже его подростком
Назовёшь теперь едва ли.
Голос Ваш зачем-то нужен…
Да, как речка, птицы, сад…
Босиком пройти по росам
В абрикосовые дали…
Муж красив, высок и строен,
Синеглазый мой брюнет…
Умный. Смуглый, прямо, Овод
Из глубинного райцентра…
Все куда-то вышли сроки,
А любви-то нет, как нет…
Нам уже не нужен повод
Для раздоров — хватит ветра…
Вам звоню, когда бесстрашно
Понимаю: всё — тупик…
Я ведь тоже — не подарок…
Повезло Вам — не жена!..
Не зову я день вчерашний!..
Прошлому — не наступить…
Да, мы с Вами… Нет, не пара!..
До сердец обнажена…
Ваши взгляды, Ваши руки
Я не помню: дети, муж…
Помню голос… Потому что
Иногда Вы мне звоните?...
Помню запахи и звуки,
И дождинки в ряби луж…
Как волнительно и душно
В доме Вашем от ванили…
09. 07. 2019.
* * *
…Степь отдыхает в обнимку
С довольным дождём.
Хлеб родила, исстрадалась
От рёва комбайнов…
Пламя дождя её греет,
И чуточку жжёт:
Балки окутаны дымкой…
Он нежит ли, бает…
Травы свои разбросала
И будто бы спит,
Слушает сказки дождя
Про любовь и про верность…
Ей не нужны ни счета,
Ни отлаженный быт…
Был бы он рядом, красава,
На час или вечность…
09. 08. 2019.
Верлибры.
170. * * *
Душевный стриптиз?
Невозможен!
Ибо никто из смертных
Не имеет о душе
Ни малейшего представления…
А запредельная откровенность…
Дело вкуса!
Для кого-то — запредельная…
А для кого-то —
Единственно возможная откровенность…
У стриптиза
Всегда есть предел обнажения —
Тело.
А у чувств, мыслей, сознания
Есть множество
Предчувствий, послечувствий,
Предмыслей и послемыслия…
А у сознания есть
Подсознания разных уровней и подуровней…
Сколько ни оголяйся,
Обнажить то,
Заветное,
Не получится…
Да и самому тебе
Оно не ведомо…
09. 08. 2019.
* * *
В даль далёкую не гони меня…
Я в такой дали от себя…
Да. И вздрагиваю от имени,
Если кто-то зовёт меня…
В даль далёкую, в даль не близкую
Да от злата и серебра…
Не высокую и не низкую…
Там, где звёзды и днём звенят…
Не гони меня в даль далёкую,
Я отправлюсь туда и сам…
Или часом меня нелёгкая
Занесёт туда невзначай…
Не сказав дорогого лишнего,
Взглядом ползая по часам,
Пожелав тебе счастья личного,
Я уйду, не допив твой чай…
И хлебну киселя утроено
По дорогам, мокрым от слёз…
Так уж в жизни моей устроено:
Прячу близких поглубже — в даль…
Не поверив нежной учтивости,
Пожелаешь, чтоб всё сбылось!..
…И сведёт онемевшие челюсти:
— Да! Позёр я! Пошляк! И враль!..
09 – 10. 08.2019.
* * *
Не печальтесь, всё обычно.
Дождик ластится привычно.
Птицы певчие отпели.
И июлю две недели.
Врёт кукушка, мол, дождётесь!
Непременно доживётесь…
И набрёл на нож столовый!..
Ну, примета! Нету слова!..
Ходит лис, чтобы нагадить.
Оставляет метки-клады.
Птичка выбрала пространство —
Тоже мне сулит богатства…
Вышел месяц молодой!
И блестит как золотой!
Ну, такой-то не обманет!..
…Нету мелочи в кармане!..
Туча, мордой белоснежной
Гордый, но прямой и нежный
Лик барана мне явила!..
Ну! Себя-то я увидел!
Не волнуйтесь! Всё нормально!
Я несчастлив — беспечально!
Безответно и беспечно!
Время жарит. Солнце лечит…
10. 08. 2019.
Верлибры.
171. * * *
Ем принесённое мне фруктово-ягодное
Ассорти…
Из огромного пластикового — стакана? —
Из под майонеза…
Там и крыжовник трёх сортов,
И вишня,
И смородина — чёрная и красная,
И малина,
И тютина — так у нас называют тутовник.
Вот только дикой земляники
В этом ассорти нет…
Она поспевает как раз, когда и остальные
Составляющие этого букета.
Мама где-то умудрялась покупать её
В наших степных краях…
И варила из этого ассорти варенье.
После её ухода из жизни я сварил такое же…
Без земляники…
Потом перестал.
Разве что для гостей.
А гости у меня бывают редко.
Я и сахара не ем.
Тоже беру для гостей.
…Пытаюсь есть это ассорти
Горстью.
Не получается.
Мешают вишнёвые косточки.
Лет двенадцать такого не ел…
Нет. Не плачу.
И даже не тоскую.
Боль?
Боль не проходит,
Просто остаётся внутри…
А слёзы остались снаружи
Где-то в прошлом…
Со светлой печалью
Я вспоминаю тебя,
Мама.
Сегодня, наверное,
Ты приснишься мне, мама…
Это бывает так редко…
Пять лет после своей смерти
Ты снилась мне почти каждую ночь.
То что-то рассказывала,
То требовательно просила,
То распекала за что-то…
Или просто звала меня из другой комнаты,
Где два года лежала в параличе…
И я вскакивал,
И бежал по привычке
К тебе,
На ходу просыпаясь…
Во сне ты всегда была жива.
И во сне я знал, что тебя
Уже нет…
И поэтому каждый сон
Был кошмаром…
…Нет, ни в лености,
Ни в нежелании помочь,
Ни в нехватке времени на тебя
Я себя упрекнуть не могу…
Но, всё-таки, не хватило
Ни связей, ни денег,
Чтобы, хоть ненадолго
Продлить твою жизнь.
Поэтому и кошмары…
Наверное…
Снись!
Пусть и в кошмарах!
Пусть!..
10. 09. 2019.
Сонеты.
169. * * *
Вечерние прогулки по степи —
Бесцельное шатание по свету…
Живи своим и на людей не сетуй.
Броди. В свои две дырочки сопи.
Никто не звал простить и отступить.
Но кто сказал, мол, песенка не спета?
Июль… И степь умыта и согрета.
Дождям её не в силах остудить…
Сорока ли откуда принесла,
Кузнечик по секрету ли поведал…
Да! Вот отужинал остатками обеда
И жду искусства я от ремесла…
Да! Жду чудес на смену злу и бедам,
Тостуя простоквашей — за победу…
11. 07. 2019.
* * *
…Моет дождь заплаканные окна?
Плачет дождь ли? Или дом рыдает…
У меня ли в сердце обрывает
Струны? Грубо, дерзко и жестоко…
Дождь грохочет по железной крыше…
Или крыша радостно хохочет…
Истеричка! Тоже в небо хочет?
А ведь дождь не к ней спустился неба…
Не она — предмет его желаний…
Окна понимают — вот и плачут.
Ну, а я… Что — я?...А я — тем паче!
Дождь — желанный. Мною. Ну, и ладно…
В гости я его не приглашаю.
Не войдёт. Оставит только лужи
На пороге. Ну, и что, что нужен?
Тот, кто нужен, нам всегда мешает…
11. 07. 2019.
* * *
ЛЭП-1000 повисла над полями…
В ней миллион что-то поющих вольт.
И дождь добавил к гамме пару нот.
Он испаряется. И ЛЭП шипит, стреляя.
Она его, холодного, ругает?
А может, радуется… Кто их разберёт!..
А я стою под ЛЭП, в глаза и рот
Стекает с неба музыка другая…
…Я вижу зиму… Снег. И снег летящий
В туман ли, в дымку возгоняется над ЛЭП…
И сколько зим. И сколько разных лет.
То дождь, то снег… То реже, то почаще…
11. 07. 2019.
* * *
Дождь пахнет полынью и пижмой
В июле, где скошенный луг
На два километра вокруг
Травой сапоги мои лижет.
Как очень воспитанный, умный
И ласковый преданный пёс,
Что в пасти шалфей мне принёс…
Молчит, деликатный… И — сумрак…
12. 07. 2019.
Песни.
81. * * *
Ваши тонкие руки прекрасны,
Хоть и постарели…
И морщинки у глаз, хоть и нехотя,
Всё же легли…
И в глазах побледнели
Бессчётных цветов акварели,
Хоть я знаю, что слёзы из них
Очень редко лились…
Вам так очень хотелось
Простого и прочного быта,
И такого же счастья —
Простого, как выдох и вдох.
Да, смешно говорить
О разбитых сердцах — и корыте…
И о ломкости рук
Кто бы вспомнил на сломе эпох…
Вам так хочется время
Унять глубиной ли, простором…
И смотреть — или видеть? —
Из будущих, прошлых веков…
И пытаться — питаться! —
С молчания вечным восторгом
Тем, как пишутся набело
Выставки черновиков…
Мы становимся с возрастом
Слишком близки и похожи…
Эта странная близость
За многие тысячи вёрст…
М-да… А возраст, поверьте,
Бывает значительно хуже…
Да! За морем телушка — полушка,
Да рубль — перевоз…
16. 07. 2019.
Хокку.
141. * * *
Небрежности в речи? Литота! Всего лишь приём!
Да-да… Ты всего лишь одна пребольшая литота…
А я — небольшая гипербола сказок и снов…
16. 07. 2019.
Верлибры.
172. * * *
Я иногда становлюсь дождём,
Что идёт в городе, где ты живёшь…
Или порывом ветра,
Что колышет твоё платье…
Или осенним листом,
Что упал на дорожку прямо перед тобой…
Сегодня я — дождь!..
Я исходил всё вокруг,
Заглядывая даже в окна —
Тебя нигде нет…
Я совсем расстроился
И поналивал кругом луж…
И вдруг из какого-то подъезда
Появилась
Ты!
Пока ты возилась
С заевшим механизмом открытия зонта,
Я успел слегка обдать тебя
Мельчайшей водяной пылью!
Ты раскрыла свой зонтик
И решительным движением головы
Стряхнула меня
Со своей головы
К своим ногам!..
А я твоём красивом зонтике
Есть маленькая дырочка!..
Ты посмотрела вверх
И капля меня
Упала тебе на ресницы!..
Моргнула…
И вот уже я качусь к твоим губам…
Ты чуть приоткрыла рот!
Ты
Поцеловала
Меня!..
И уже через мгновение,
Улыбаясь,
Отвела зонт в сторону от себя!
Твоё лёгкое белое
Платье-сарафан
Тут же намокло!..
Я, не желая того,
Оказался наедине с твоим телом!..
В таких интимных местах,
Что мне стало
Совсем тяжко и невыносимо…
Я ведь был
Всего лишь
Дождём…
А ты сняла белые босоножки,
Придала зонту уже ненужное положение
Над своей головой
И быстро-быстро
Пошла по лужам,
Которые я поналивал…
А я…
Я совсем смешался,
Затих
И иссяк…
…Да, я так и не понял,
Что за мельчайший узор
На твоём платье…
И так и не узнал,
Куда ты шла…
…А ведь ты знала,
Что этот дождь — я?...
Ты ведь всегда
Знаешь и чувствуешь
Всё
Раньше,
Чем я успеваю это сформулировать…
Только не простудись!
Пожалуйста!
16 – 17. 07. 2019.
Хокку.
142. * * *
…Пусть выйдет всё не так и боком…
Пусть буду нищим и убогим…
Душе ль стесняться перед Богом?...
17. 07. 2019.
Верлибры.
173. * * *
…Иногда жизнь кажется такой простой!..
Что смешно и грустно!..
Но это по форме…
А если чуть копнуть глубже…
Даже смысл жизни
Никому непонятен!!!
Какое уж там содержание!
29. 07. 2019.
* * *
…А старая акация не гнётся,
И лишь качает белой головой.
По ветру, а потом — навстречу ветру,
Пружиня в небе, ярко-голубом.
Приходят зайцы к моему порогу.
С опаской смотрят, как я кофе пью,
Акаций заедая ароматом…
Вкушаю ли, вдыхаю ли, жую?
День начался. И будет труд и пища…
И горечь слов, несказанных, увы…
И будет ветер, грозы и жарища…
И Вы — непоправимо — но правы.
29. 05. 2020.
* * *
У тебя уже внуки, старушка!..
Сердце прости… О чём — не понять…
Сдуру, что ль, психанула кукушка,
И давай мне года куковать…
Нагадала-то! Сбился со счёта!..
И зачем мне такие года?
Жизнь — такая смешная работа…
Смех и слёзы!.. И — не навсегда.
Не кори меня за постоянство…
Постоянного — нет ничего.
И порой так пронзительно ясно:
Сердце дружит, но не с головой…
У тебя и причёска другая…
И осанка… И весь гардероб…
Ты — не самая… Не — дорогая…
Ты — единственная — из дорог…
29. 05. 2020.
Хокку
143. * * *
Дождик смоет!.. Вот и вся недолга!..
Дождь забвенья ли… Обычный дождь…
Нет как нет… А долго ли, не долго…
29. 05. 2020.
* * *
Богу — Богово. Кесарю — кесарево.
Нам — тернистая тропка в рай.
Как княгиня, под пледом в кресле Вы…
Сердце плачь, а душа — играй!..
Мысли странные да нелепые
Лезут в голову поутру.
След пощёчины ливня летнего —
Нет, не видимый — не сотру.
Засмотрелся на что-то важное,
Не вокруг, а где-то внутри…
И словил безмолвное вящее…
Вот и три теперь! Вот и три…
Вы сидите — княгиня, боярыня…
Пусть и нет у Вас верных слуг.
И неверных… Кажутся яркими
Жест ресниц и воздушность рук…
Было всякое!.. Было разное!..
Да быльём не всё поросло.
То, что сказано… Было бы сказано!
И — по первое нам число!..
Богу — Богово. Кесарю — кесарево.
Что нам — слуги? И что нам — власть?
Наши предки, если воскресли бы,
Непременно нам дали в глаз!..
30. 05. 2020.
Верлибры
174. * * *
Маленькое рыжее счастье
Прогуливалось, резвилось, лежало
На лесостепном участке
Между акациевых лесополос.
Чёрными у него были
Лишь кончики ушей,
А кончик хвоста — белым.
Маленькому счастью было всего
Около трёх месяцев,
Но оно уже самостоятельно
Осваивало территорию,
Попутно ища и съедая
Всё съедобное.
От жуков и кузнечиков,
До мышей, кротов и ящериц.
Мама приносила ему
Фазанов, перепелов, куропаток,
Иногда змею или зайца,
Но маленькое рыжее счастье
Пока не умеет их ловить…
Маленькое рыжее счастье
Бродило по ковылям, типчаку,
В зарослях львиного зева,
Любило поваляться
В молодой полыни
Или спрятаться у молодых сосен,
Став … сухой рыжей веткой!
Я пытался прикормить его,
Чтобы сфотографировать,
Но из этого ничего не вышло.
Оно съедало всё моментально,
Но только тогда, когда, по его мнению,
Я его не видел...
Всё получилось! Совершенно случайно!..
И совсем не на прикорме!..
Глупый я!
Счастье — нельзя! — прикормить!
Даже если оно маленькое и рыжее!..
Впрочем, фотография
Не передаст
Букет из запахов
Полыни,
Молодой сосны
И цветущей акации,
Не передаст
Трели щеглов и соловьёв,
На фоне стаккато кузнечиков
И зовущего тремоло сверчков…
Маленькое рыжее счастье
Вряд ли знает, что Оно —
Лисёнок!..
Впрочем, знаем ли мы —
Кто Мы?...
…На фоне мировой авантюры
С самоизоляцией, карантином
По поводу пандемии —
В отсутствии пандемии —
Перестаёшь в это верить…
30. 05. 2020.
Сонеты
170. * * *
И омут — тих... Тихи, беззлобны черти,
Такие строгие, что оторопь берёт…
Пословица верна, она не врёт,
Вот только я не верю ей зачем-то.
А вот уже и первый ковш зачерпнут,
Согретый чаем, развязался рот.
И черти просят их продолжить род,
А мы прощаемся в заре вечерней…
Словами невозможно объяснить,
Тем более, словами из пословиц…
Душа ли, сердце что-то ловят, ловят…
Да… Наяву приснившиеся сны.
Да, черти — есть. Но, право, был ли омут,
В такое мягкое и женское завёрнут…
01. 06. 2020.
* * *
Вот и лето!.. А акация в цвету…
Нынче что-то запоздало лето…
А верхушки, так — полуодеты…
Как крестьянки рано поутру
Вышла что-то сделать по двору,
На ночнушку — куртка, и штиблеты
Мужевы на тёплые носки,
Голые колени… Городским
Не понять сравненье… Суть не в этом.
Холодно… И май почти со снегом…
И июнь как плачущий сосед,
Вечно плачущий от самых разных бед —
Наступил… Как ни верти — коллеги…
Это значит, будет много хлеба!
Мало мёда? Что ж, везёт не каждым.
Дождь идёт… Поля цветут и жаждут.
И жалеть о мёде так нелепо…
Пламя промелькнуло между сосен!
Две лисы!.. Наверно, братья, сёстры:
Гон в июне — глупо, хоть и остро,
Каждый норам по своим разбросан…
Вот и лето!..
01. 06. 2020.
Сыро, холодно… Осенний дождь в июне.
И в зимней куртке, в общем-то, тепло…
Мне мир ли в запотевшее стекло,
Я ли ему… кажусь предвечно юным…
«Кажемся», впрочем… Неохватность чисел!..
Себя и мир попытка уровнять…
А небо дождь не устаёт ронять,
И что-то моет тщательно и чистит…
03. 06.2020.
Хокку
144. * * *
Не жди беды… Она придёт сама…
Поблазит, взбесит и сведёт с ума…
Война, любовь, и голод, и сума…
03. 06. 2020.
Верлибры
175. * * *
Вчера я позвонил своему классному руководителю.
Поздравил с днём рождения.
Она пришла к нам в восьмом классе.
Сразу после института.
Разница в возрасте была семь лет.
Странно, но ей удалось —
Как-то! —
Никого в себя не влюбить.
И не влюбиться самой.
И ей, в общем-то, удавалось руководить
Нашим своевольным
Восьмым, девятым и десятым «А»,
У которого сменилось до неё
Чёртова дюжина классных руководителей.
Хрупкой маленькой блондинке
С голубыми глазами.
Наш класс был её первым выпуском…
Она вела литературу и русский язык
Во многих классах,
В том числе и у трёх классов
Нашей параллели.
Потом уехала с мужем в другой город.
Город, в котором родился и жил
До школы я…
Никто её не забыл, конечно…
Но мало кто помнил дату её рождения.
Телефонами мы все обменялись на встрече выпускников…
Видимо, мало у кого возникает желание
Поздравить её…
Как всегда, была рада звонку.
Как всегда, я был первым.
Странно, но она, отвергающая Интернет-общение,
Как нормальное человеческое,
Не владеющая компьютером,
То есть — вообще! —
Не владеющая
И принимающая информацию
Только по телевизору,
Очень трезво, ёмко и коротко
Высказалась о стране, мире и нас
В этом мире.
И её оценки
Полностью
Совпали с моими!..
Странно!..
У меня ушло столько месяцев!..
Да что месяцев — лет! —
На сформирование моей
Точки зрения!
И всё это в ежедневных многочасовых
Метаниях
По надеждам и обманам,
Открытиям и тревогам
Ютюба
И иных
Сетей Интернета!..
А у неё лишь на основании
Собственных
Наблюдений,
Опыта,
Выводов…
…Да! Зомбировать
Трезвомыслящего человека,
Да ещё и с советским высшим образованием —
Невозможно!..
Только если он
Сам этого хочет…
И внутренне готов…
…Как говаривал один классик,
Хорошо, если человека
Сформировали книги,
Но куда ценнее,
Если он
Сформировался
Сам…
А ведь книг-то
В квартире учительницы
Русского языка и литературы
Нет!..
То есть —
Вообще! —
Нет…
Как-то мы с другом
Подвозили её с кладбища
Где лежат её отец и мать
В её теперешний город —
Город моего детства.
Это недалеко, чуть больше ста километров.
Зашли на чай.
Предвосхищая наше удивление
Отсутствием литературы,
Она сказала:
— Раздарила свою библиотеку.
В школы, друзьям, знакомым.
А зачем она мне?
Сейчас всё доступно в Интернете!
Только читай!
Жалко! Ещё родители начали собирать.
Но только место занимает…
И тут же призналась,
Что компьютер, подаренный нашим классом
На встрече выпускников,
Пылится без употребления…
И эти новомодные штуки
Ей ни к чему…
А ведь в ту поездку она ещё преподавала…
Тридцать пять лет
Педагогического стажа
Учительницы
Русского языка и литературы..
Вот таки пироги…
С литературой…
03 – 04. 06. 2020.
Хокку
145. * * *
Действительность — она не на словах.
Из болтологии хлеб не вырастишь…
Мы вымрем? Выживем? Восславим ли? Восстанем?
05. 06. 2020.
* * *
Летит акациевый снег…
Шуршит метель в начале лета.
Над буйным цветом эспарцета
В малиновом прозрачном сне…
Да. Вот и первый тёплый день…
Излом судеб над львиным зевом.
И всё пронзительней и злее
Полуденная дрёма-лень…
Ленюсь любить, врагов прощать,
Друзей разыскивать в анналах,
И неба синь, и маков алость
Молить о боли без пощад.
Молиться можно и без слов…
Так будет правильней и чище…
Душа сама себе отыщет
Покой и плен, добро и зло…
Летит акациевый снег…
06. 06. 2020.
Хокку
146. * * *
Эх!.. Нам бы пережить!.. А впрочем, жить —
Это и есть прожить переживанья…
Жить — вопреки несбыточным желаньям…
06. 06. 2020.
Сонеты
171. * * *
Не Ваши руки теребят цветы.
И смотрят в львиный зев глаза не Ваши.
Бельё не Ваше мне с верёвки машет.
А солнцу что? Ему на всё светить!
Во всём моём нет Вашей суеты.
Не Вашей болью кров и быт украшен.
И мне давно отрадно, а не страшно
Молить об этом всех и вся святых…
Я знаю, как всегда: во всём неправ.
Но мне приятно признаваться в этом,
Поскольку был для Вас плохим поэтом.
И буду. В этом ли, ином ли свете
Разыскан Вами по плохим приметам
Иль не разыскан за нетяжкий нрав…
09. 06. 2020.
* * *
Букет мимозы. А лужайку не хотите?
Лужайку из мимозы под сосной?
Вьюнком и викой полевой увита.
Назвал её мимозой я степной.
Трава в степи семейства крестоцветных.
Высокая ли, низкая — трава
Не срезанная, в общем-то, бесценна!..
Смотреть, и любоваться, и — не рвать!..
Я и не рву. Любуюсь и снимаю.
На простенький свой фотоаппарат.
Мороз и вьюга зубы обломают
Зимой о снимки… Да, я буду рад!..
09.06. 2020.
Сонеты
172. * * *
Воркуют вяхири в лесопосадке.
Лесной отшельник стал вполне степным.
И что-то дальнее, далёкое саднит
В чём? В утре? В солнце? В собственной осанке?
От вяхиря степного до изнанки
Так близок путь. И так легко судить
Себя за то, что время остудить
Уже не вправе… Что же до призванья…
Мы призваны из жизни делать сказку?
Вдрысь избалованным рассказывать потомкам
Почти вприсядку о до боли тонком
Под их порой нелепую раскраску?...
Хотя бы контурами, контурами только
Представить вяхиря, воркующего гулко…
10. 06. 2020.
Сонеты
173. * * *
Как преданно, изысканно, ненужно
Поёт сверчок, но ты ему не верь.
Мы лишь приобретаем от потерь
И лечим душу в тяготах недужных.
Манишки нет, и фрак не отутюжен.
И песнь как степь понятна и проста.
Кто скажет монотонна и пуста,
Тот видит мир раскрашенным снаружи.
Мы все просты, как пение свечка.
С самими нами грустное свиданье.
И нет перед собою оправданья.
Перед собой нет смысла отвечать…
А собраны ли, отданы ли дани…
Поёт сверчок на все степные дали!..
16 – 17. 06. 2020.
* * *
Вечер. Закат в кориандровом мареве.
Варит здесь степь кориандровый мёд.
Белая пена устала одаривать
Сладким нектаром пчелиный народ.
Запах от поля такой, что намазывать
Впору на хлеб и, жуя, смаковать…
Белая пена? Да хватит рассказывать!..
Розовой пену рисует закат!..
Солнце садится в дурман кориандровый.
Сладко и крепко. И трудно дышать.
Смотрит в глаза бесконечное зарево.
Нежность травы — ничего не решать…
Моря ли, поля бескрайние нежности
Шепчутся с пчёлами, ветром и мной.
Можно ли нежностью этой утешиться?
Можно, наверно, в юдоли земной…
17. 06. 2020.
* * *
Мы моем окна: я — и дождь.
Старательно и неотступно.
Мы моем не до ясной сути,
А до прикосновенья душ…
Смывает дождь степную пыль
И всё, что пачкало снаружи.
Я отмываю фронт ли, тыл
Внутри и невзначай нарушить
Боюсь простой закон окна:
Мир за окном болеет счастьем,
Но это не моя вина…
И дождь согласен непричастно…
18. 06. 2020.
* * *
За балкой — пшеничное поле.
Пары. Культиватор пылит.
А в балке — степное раздолье.
Июнь разноцветие длит.
Наполнен душистым горошком,
Шалфеем и донником он.
Вот львиного зева немножко,
Степным гладиолусам вон
Нашёл он и время и место…
Шиповник последний цветёт…
Как будто по балке невеста
К венцу всё идёт и идёт…
И жаворонок величально
Июню, невесте ль поёт.
Он знает живых ли, печальных,
Весёлых ли несколько нот…
19. 06. 2020.
* * *
Безысходна печаль и светла.
Безысходна, как лето ли, осень…
Много к ним у нас разных вопросов…
Что поделать… Судьба подвела…
А светла… Как начавшийся день.
Как цветёт ненавязчивый донник.
Как любимый захватанный томик…
Как айвы нехолодная тень
Я привык… Хорошо одному!..
Жить с бедой, никому не известной…
Тягой к смене привычного места
Не хотя досаждать никому…
18. 06. 2020.
* * *
Я выбалтываю секреты!..
И свои, и чужие тоже…
Впрочем, наши секреты эти
Чрезвычайно у всех похожи!..
Все мы люди и мыслим, в общем,
Одинаково, как ни бросьте!..
Чувства ленны, умишки тощи…
Ум у сердца прощенья просит…
Я размазываю не слёзы,
А полуденный пот да с пылью.
Впрочем, это почти что тёзки,
Так их солоно замесили…
18. 06. 2020.
* * *
Я в прошлом не застрял, я в нём живу.
В несбывшемся и кажущемся прошлом.
И трепетном, и приторном, и пошлом…
И будущего от него не жду.
19. 06. 2020.
* * *
Загораю в степи в чабреце и шалфее,
И доносит с полей кориандровый жар.
Смотрит заяц, привстав, на меня ошалело…
Подо мною земной, очень маленький, шар.
Через третьего, в общем, заочно знакомы.
Через пятого каждого знаем в лицо…
И к тому же он круглый!.. В местах, столь укромных
Встретить давних знакомых!.. Удача ли? Сон?
Вы приснились мне, люди!.. Во сне чабрецовом…
Или как там в Европе зовётся? Тимьян?
Душно… Жарит вполне образцово…
Я несу или лето? Полдневный горячий туман…
19. 06. 2020.
Сны
14. Фронтовой сон.
…Ты спишь в каком-то мрачном подземелье,
Что на поверку погреб ли, подвал…
А рядом пёс, что минам подвывал,
Спит. Он устал. От страха ли, безделья…
Безделья пса…Да, странный оборотец…
А впрочем, странности не только на войне…
Их здесь вдвойне… А может быть, втройне…
Но мира без победы не воротишь…
Во сне ты прячешь голову пониже
В ответ на близкий, дальний ли разрыв…
И снятся ли деньки былой поры,
Когда Флоренцией гуляла и Парижем…
Прямое попадание и — крышка!..
Всех этих женщин, стариков, детей
Вокруг тебя размажет на кресте.
По перекрытиям. Вы отойдёте — выше…
Желтеет свет. Садится коногонка.
Так на Донбассе в память о былом
Аккумуляторную лампу в два кило
Зовёт народ. Правдивый и нетонкий…
…Не может быть! Ведь ты сейчас в Европе!
Не в Украине ты уж двадцать лет…
Что это? Сон ли? Или тяжкий бред?
Я не смогу проснуться не в окопе!..
На вас напала ридна Украина…
А матушка Россия предала…
Рассвет. Умыться. Головой в дела…
А перед взором… Ты, подвал и мины…
…Да, я как все — законченный предатель…
Помимо добровольцев, все мы — мразь…
А в сердце — пустота… Тревожный мрак…
Законопослушания предстатель…
20. 06. 2020.
Хокку
147. * * *
Айва растёт в степи и плодоносит…
Айвово-ясеневая полоса…
Жара и сушь. Но обещают грозы…
20. 06. 2020..
* * *
Неба синего глаза
Смотрят, смотрят, не мигая.
Ни на что не намекают,
Просто вносят «против», «за»
В свой небесный протокол
Или вечности скрижали.
Нас дожди к земле прижали?
Не осиновый же кол!
И серебряных нам пуль
Не достанется. И молний.
Гром грохочет — небо молвит?
И о чём же этот гул?
Кто мы? Нечисть? Иль трава,
Поглощающая травы?
Хищники ли для потравы?
Есть у нечисти права?
И обязанностей нет!
Напоказ да на потребу!
Хлеба — зрелищ! Зрелищ — хлеба!
Вот и весь вопрос-ответ…
Только небо смотрит вниз…
На безумные державы,
И ведёт свои скрижали
Без гражданства и границ…
20. 06. 2020.
* * *
Построю домик у айвы
И буду жить, и спорить с ветром…
В чай добавлять чабрец пахучий
И пот солёный проливать…
Пот от жары и от трудов,
Посильных или не посильных…
И с трепетом встречать рассветы.
Молиться каждому дождю…
21. 06. 2020.
Сонеты
174. * * *
В синем небе канюк канючит.
На пригорке байбак свистит.
Люди помнят… А Бог — простит.
Жизнь — сама — ничему не учит.
Облака по небу — всё «тучи»…
Сердце, нет, никогда не спит…
Только ноет. Или частит.
Да, не лучший на свете случай…
Я о чём? Да так, о своём…
Раскудахтался не по делу.
А невесел ли, невесом
Самому не понять. На слом
Надо б всё, что в душе осело…
Не с душой ломать, а с умом?...
21. 06. 2020.
* * *
Дней непонятная и очевидная
Внятность
Лепит знакомый как-будто
И чёткий узор.
Лепет травы —
Это дар? Подношение? Взятка?
Мне? Приговора ли
Неотвратимая ватность?
Или я сам неприличный
В азартности вздор?
В час пополудни мне часто
Безудержно зябко…
21. 06. 2020.
* * *
Прекрасен мир! И масок карнавал!
Коронобесие всевластно и победно.
И разговоры все — не в пользу бедных.
Кто мог, себя, шутя, короновал!..
Он вечно голый, шуточный король.
Бездарно королей играют свиты.
Реклама их и средств от простатита
Неотличимы в медиа порой.
Прекрасен мир! А человек-то гол!
И маски на лицо ли? На личину?
Или на место, что зовут причинным?
Похожи тряпочки! И в этом — злая соль!
На боль и гнев лицу — презерватив?!..
От самовыходов из самоизоляций?
От самовыборов и самооккупаций?
Он лишь прикроет, но не прекратит…
И голый шут не станет королём…
Ну, если самоподданство возглавит…
Самопомажет и самовосславит!..
А мы его поищем днём с огнём.
Прекрасен мир! Но как же он суров!..
На каждый рот платочков не настачишь!..
Но ненароком подданных заставишь
Поподстелить вместо соломки дров…
23. 06. 2020.
* * *
Я уехал от чар
Чабреца и шалфея.
Для меня ведь любить —
Это видеть и слышать,
Обнимать, целовать
И вдыхать этот запах,
А потом невзначай
В одночасье покинуть…
И закаты, прощайте
В плену кориандра.
Бело-розовых кружев
Приснятся рассветы…
И на кухне напомнит
Мне семечко ваше
О степи бесконечной
В прекрасном июне…
Да! Цыганское счастье!..
А, может — несчастье…
Но любовь от того
Не становится меньше.
Ведь любовь — это дар…
То, что даришь и даришь.
Расставание мельче
Любых расстояний…
И расстаться нельзя
Кому сердце подаришь.
Ведь оно у них будет
И биться, и биться…
Через месяцы, годы
Моря, континенты…
Да, любовь — это горе
И счастье разлуки.
Это всё для меня…
Для степного цыгана.
А для вас всём не так?
Всё намного иначе?
Но чабрец и шалфей
Обо мне не заплачут…
Разве, будет роса
Чуть обильнее завтра…
24. 06. 2020.
Сонеты
175. * * *
Я выпью спирта за помин страны,
Которую отбили наши деды.
И власовское знамя в день победы,
И царский герб им были бы странны!..
И крови пролитой и жизням нет цены.
А отданы бесцельно и бесследно.
И ищем мы хотя бы облик бледный
В воспоминаниях… Насколь они ценны?
За жвачку с джинсами мы продали эпоху,
И предали и дедов, и отцов,
Не дрогнув мышцами, не побледнев лицом…
А то, что нам, бездарным, очень плохо,
Так будет хуже, для судьбы весов
Ведь грех предательства пожизненно весом…
02. 07. 2020.
* * *
Облака растут и … тают.
Хочется грозы и ливня!
Хочется легко и длинно
Вам рассказывать о тайне!..
Чтобы губы Ваши трудно,
Лишь на миг, но — приоткрылись,
Выдавая обоюдный
Интерес, а не стерильность.
Чтобы тайна всё же тайной
Так навеки и осталась…
Вы в ней тоже обитали!..
Ну, хотя бы — прикасались…
Потому от Вас и тайна,
Что она о Вас и с Вами…
Случай, в общем, не летальный!..
И рубашку с рукавами
За спиною не завяжут!..
Хочется грозы и ливня…
Загремело! Тяжко, длинно!..
Гром лишь молнии накажут…
02. 07. 2020.
* * *
Переизбыточная радость бытия!..
Не счастье, нет! Всего лишь только радость!..
Жара и пыль. Степями правит ветер.
А сердце радуется каждому цветку!..
Степные балки радуют глаза.
В них ещё зелено!.. Пусть вопреки июлю.
Подсолнухи цветут на радость пчёлам.
Мне тоже радостно? …Наверное, в ответ…
В пыли чихая, радуется нос,
Ловя поток душистого горошка.
Ещё цветут верхушки на шалфее,
Да, чуть темней полуденных небес.
Как радуешься дереву в степи!..
Да, это вяз, по нашему — караич.
В тени его недолго отдыхаешь
И радуешься призрачной тени.
А став на маленьком ручье, на родниках
Разросся до избыточного чуда!
По берегам бушует красный клевер!..
И иван-чай дорос выше колен!..
…Да, сердце радуется счастью вопреки,
Которое сомлело и уснуло…
И бьёт ключом, не разводным, как-будто,
Переизбыточная радость бытия…
03. 07. 2020.
* * *
Букет гвоздик мне степь преподнесла.
Да, с ноготь, розовых и низеньких гвоздичек…
…Наверно, это, всё-таки, о личном?
Цветы героям? Я не их числа…
Букет гвоздик поставлю в пузырёк,
Оставшийся с зимы от бициллина.
Ну, что ж… Имеет право как целитель
Душевных ран. Взыскующий знаток…
Букет гвоздик — приветствие от Вас?
Иль это степь так бьёт своих соперниц?
— Не надо, степь! Я сохраняю верность
Тебе. И Ей! Ну, что ты напряглась,
И дышишь жаром? Я вас всех люблю,
Кому дарил, кто мне дарил гвоздики…
Объятием ли, поцелуем диким
Степь обжигает… Я терплю ли, длю…
03. 07. 2020.
* * *
Бывают дни, когда не помнишь боли,
Не помнишь век, закрытых не по воле,
А чьей-то трепетной, бестрепетной рукой…
Бывают дни, когда обид не помнишь,
Когда друзей нельзя позвать на помощь,
А враг поможет, тот или другой…
Бывают дни, когда не слышишь крика,
Лишь возгласы, призывы, клики, клики…
И сладко откликаться на призыв…
Бывают дни, когда легко и честно
Пожертвовать родным и интересным,
Себя в правах наотмашь поразив…
Бывают дни!.. А есть ещё и ночи,
Когда звезда всё смотрит, смотрит в очи,
Очаровательная синяя звезда!..
И пропадает в сумерках рассвета,
Жалея, не жалея ли об этом…
И в белый день её нельзя позвать…
Бывают дни, когда уже не важно,
Что мы покинем этот мир однажды,
И каждому воздастся — по делам…
Хозяева? …Да нет. Всего лишь — гости.
И из пруда волос сплошная проседь
Взглянула и в реальность увела…
05. 07. 2020.
* * *
Коростель ещё поёт ночами.
Жар июля, видно, не помеха,
Да, любовным ли, иным утехам…
Или тем, кто в степи понаехал,
Он назло включил своё ворчанье…
Будто бы включилась лесопилка
В лесополосе среди акаций.
Что он пилит там, в лесочке хлипком?
Нашу жизнь? Свою? А жаркий, липкий
День не хочет с ночью расставаться.
Но расстанется. И мягкая прохлада.
И светло. Сегодня — полнолунье.
Продолжает коростель рулады
И мечтает жить легко и ладно
С коростелихой какой-нибудь приблудной.
Всё. Затих. Кузнечики стрекочут.
Нарушая ли, творя ли тишину.
Сердце бьётся, бьётся… Спать не хочет.
Я же в этой светлой-светлой ночи
Сплю уже… Или сейчас засну…
05. 07. 2020.
Хокку
148. * * *
Кто любит степь, тот любит и жару…
И пыль. И голубые терриконы…
Я вырос здесь. И всё вокруг — иконы.
05. 06. 2020.
* * *
Встану рано утром. До зари.
По стихи пойду в родные степи.
Тайной тишина вокруг звенит.
Бредом полувысохших растений.
Мёдом пахнет утренняя степь.
Хлебом веет от полей пшеничных.
Вот комбайн завёлся. Звук бесед.
Разговоры. Да, уборка нынче.
Километра за три слышу мат.
Нет, не злобный, больше так, для связки.
Двигатели во всю рань шумят.
Пострадает степь, но примет ласки…
Солнце вышло… Розовым огнём
Вспыхнули подсолнухи пожаром.
Пчёлы там уже. И день за днём
Трудятся… В убыток, но не даром…
Впереди — пшеничные поля.
А от балки и до горизонта
Розово-оранжевая мгла…
Или свет… У всех свои резоны.
Возвращаясь, рыжей и сухой
Вижу царственную в цвете луговину.
За неделю от жары степной
Высохла… А день в июле длинный…
06. 07. 2020.
Монологи
22. * * *
— Не надо рассказывать сказки!
Вы жуткий прозаик!..
Романтика страсти?
Да что б Вы о ней понимали!
Когда уходила, я видела,
Нет, не глазами,
Как Вы непослушными пальцами
Что-то сломали.
Да-да. Сигарету. Всего лишь.
А может быть — судьбы…
Мою. Или вашу.
А может, детей не рождённых.
Мои уже выросли.
Ваши, наверно, по сути.
Не ваши по крови…
А Вы из числа награждённых.
Моими детьми
Зачеркнули себя. И забыли…
Да нет, не забыли…
И изредка всё же звоните.
Да, сказки не вышло,
А книжица прозы ли, были,
Где всё не про нас…
И себя вы уже не казните…
Вам не было страшно,
Когда я от Вас уходила?
А мне было жутко,
Как-будто я Вас предавала…
Но этим предательством
Тайну в себе сохранила.
Пусть тайна пустяшная,
Можно сказать, рядовая…
…И Вы разгадали, наверно…
Но мне не сказали…
Теперь это Ваша
Большущая трудная тайна.
Да, Вы не романтик, не сказочник,
Только прозаик.
И курите много.
И слишком живёте пространно.
07. 07. 2020.
Хокку
149. * * *
Создав с утра стихи пошедевральней,
Спокойней жить на этом белом свете,
Что бы мне власть имущие не врали…
07. 07. 2020.
Верлибры
176. * * *
…Ко всем прочим прелестям моего степного быта
Прибавились другие…
Дневная сорокоградусная жара
Лишила вечера прохлады
И перестала пускать меня в сон…
Или сон в меня…
А сереньким утром
Задолго до рассвета,
Меня атакуют полчища комаров,
И никакие инсектициды
От них не спасают…
Сон по три часа в сутки
Долго выдержать нельзя…
Степь испытывает меня на прочность?
Вряд ли…
Я не герой…
И степь знает об этом…
Похоже, я ей просто надоел.
Со всеми своими
Метафорами,
Литотами,
Гиперболами…
Она выгоняет меня?
В мою нормальную,
Если её можно так назвать,
Жизнь?
Может быть, она знает то,
Что мне ещё неведомо?
Но я всё-таки потерплю ещё…
Приближается холодный фронт…
Может быть, будет полегче…
Что ты знаешь, степь?
Только свистит в акациях ветер,
Да попискивает комар, напоминая о том,
Что ещё не вечер,
А тем более,
Не предрассветное утро…
09. 07. 2020.
* * *
Передоверив Родину слепцам,
Идём, идём, куда — не знаем сами.
Слепцы на роль глухих поводырей?
Театр устал. И оскудел местами.
Идёт спектакль. А зрителей-то — нет.
Лишь для себя витийствуют актёры.
Смеются зрители. Увы, снаружи стен.
Сами себе по жизни каскадёры.
Смешны суды, парламент, президент,
И губернаторы висят на компромате.
Но нет России у меня другой…
Дерьмо в дерьме — вдыхаем ароматы.
Передоверив Родину слепцам,
Мы сами были в этом виноваты…
Да, были, есть и будем — только мы
В ответе. Так-то, братья демократы…
09. 07. 2020.
Маленькие поэмы
15. Ленто анимандо.
Посвящается храму
Виктора Никомидийского
в посёлке Шолоховском,
в прошлом центре
Шолоховского производственного
Района комбината «Ростовуголь».
Храм Виктора Никомидийского
Приветствует издалека,
И золото его неблизкое
Сияет тихо в облака.
Лишь имя греко-латинянина
Отпугивает как-то нас,
Но православные понятия
Моложе веры… Вот те раз!..
В те времена в Европе ль, в Азии
Один был Иисус Христос.
Это потом как-будто сглазили:
Католиков нам чёрт принёс!..
Построен лично губернатором.
Откуда только деньги, Зин?
Ответ бы коротко и матерно
Звучал от этих образин…
Не прозвучит. Легко, заученно
Про фонд, строителей, проект…
И вот стоит, и вправду, мученик,
Золотоглавый культобъект.
Не знает, мафии ли, партии,
Кому он там принадлежит…
С амвона, кафедры ли, паперти
Молитвой учит быть и жить…
А это ведь подарок матери…
Брату последнее «прости»:
Да, Витя, братец губернатора,
Погиб на шахте… Попросить
У мученика веры истовой,
Чтоб всех прижизненно простить
И наблюдать за жизнью исподволь,
Пришедших мысленно крестить…
Да, вышел на могиле — памятник…
На всю округу — сотни жертв…
Золотоглавый, белокаменный,
И дела нету, чей бюджет…
Закрыты шахты. Подвиг кончился.
Посёлок весь — один погост.
Стабильно, тихо и отсрочено…
Лишь губернатор — частый гость…
Храм Виктора Никомидийского
Приветствует издалека…
И золото его неблизкое
Сияет тихо в облака…
10. 07. 2020.
* * *
Засуха. Жёлтым ковром осыпаются листья.
Яблони, вишни теряют свои одеянья.
Даже акация сыплет, а слёзы ли, письма,
Жёлтой монетой июлю платя подаянье?...
10. 07. 2020.
* * *
Июль на дворе. А в степи —
Расцветает мордовник,
Не веруя в засуху,
Нам ли, судьбе вопреки.
Он будет цвести!
Пусть изранено, бледно, неровно.
Но время пришло.
Как и время для каждой строки…
Для каждого дела
Есть очень понятное время.
И надо попасть в это время.
Да. Надо успеть!
Процвесть и созреть.
И посеять тревогу ли, семя…
И всё, что возможно — исправить,
Не только воспеть…
Мордовник цветёт!..
Это значит, что где-то на свете
Живёт подарившая миру
Такие глаза…
Какие? А их не опишешь!
Молчи и не сетуй…
А завтра, сказали по радио,
Будет гроза!..
Июльские грозы —
Совсем не лекарство от засух.
Так, запах озона,
На час приуляжется пыль…
Ах, да! У мордовника в грозы —
Таинственный запах!..
Он пахнет тобой!..
Через сотни бесчувственных миль…
11. 07. 2020.
Верлибры
177. * * *
…На дамбе бывшего шахтного пруда
Растут абрикосы!..
На гребле, как говорят у нас.
Юные деревца буквально усыпаны
Солнечными ароматными плодами
Наших степей!..
А по всей области абрикосов нет!
Погибла вся черешня,
Почти все яблоки…
В конце невероятно тёплой зимы
Ударили двадцатиградусные морозы,
А второй удар был нанесён в апреле
Поздними весенними заморозками…
А на гребле пруда —
Плодоносят абрикосы!..
Близкая вода
Никак не спасёт
Ни от морозов,
Ни от заморозков…
Почему она выжили
И дали плоды?
Цены в магазинах на фрукты
Зашкаливают!..
Да и как могут сравниться
«Резиновая» черешня
И «пластиковые» абрикосы
С этими абрикосами!
Или жердёлами, как называем их мы!..
А ведь в прошлые годы
Жердёл у нас было как грязи!..
Буквально.
Они лежали на асфальте,
Прилипали к подошвам
И кормили мух…
Шахта «Шолоховская-Восточная»
Приказала долго жить
Уже лет двадцать как…
А водоотлив работает…
Пруд был последним
В каскаде шахтных прудов —
Пруд окончательной
Биологической очистки.
После него вода проходит
Каскад водопадов
Для аэрации
И направляется в реку Быструю…
Он остался единственным
Прудом шахтного каскада…
Жердёлы у нас растут везде.
Но ни у одной речки, ручья или родника
В этом году
Нет плодов…
И лишь на гребле шахтного пруда
Завязались целые гроздья
Этих ароматных солнышек
Наших степей…
Какая связь между шахтой и абрикосами?...
Не знаю…
Но она есть!!!
Живая,
Ощутимая
И невыразимая,
Как всё истинно высокое…
12. 07. 2020.
* * *
Из зеркала смотрит
Прожаренный солнцем мужчина.
Обветренный, жёсткий
И чем-то похож на меня.
Не часто я бреюсь…
Вот в этом, наверно, причина
Того, что и жизнь, и дорога
Вчерашнего дня…
12. 07. 2020.
Хокку
150. * * *
Да! Человек — скотина всем скотам!
И ко всему на свете привыкает…
Но всё же вы окститесь. И покайтесь…
12. 07. 2020.
* * *
…Да, радуга сегодня не взошла.
Не всякий дождь достоин, видно, радуг.
И гром ещё гремит, гремит в ушах,
А сердцу дождь, как лучшая награда…
Как пахнет степь в июль после дождя!..
Да, травы высохли, но пахнут, пахнут, пахнут!..
Как-будто чай из детских тех держав,
Где правит бабушка, и царство всё не чахнет!..
После дождя дороги не пылят.
И мягкий ход. Как-будто по асфальту…
Но мне пространства времени не длят…
Я пешеход. Без финиша и старта…
Да, радуга сегодня не взошла…
Но часто вслед за засухой в июле
Так долго дождь просившая душа
Будет молить, чтобы дожди уснули…
12. 07. 2020.
Хокку
151. * * *
Накопилось много, что сказать…
Только правду словом не расскажешь…
Чувства фразой, речью перемажешь…
12. 07. 2020.
* * *
Цветёт полынь. Как золото на серых,
Вернее, цвета хаки кителях.
Как-будто строй хмельных, послепарадных
Вояк танцует что-то на ветру…
Одежда их и чище, и светлее,
Чем одеянья братьев фронтовых…
…Да, ангелы всегда светлей и чище…
Пусть даже это ангелы войны…
Не похоронены, тем паче не отпеты…
Они погибли, защищая степь…
И вот явились мне гурьбой в июле…
И золото, и хаки кителей…
Они выходят зайцем на дорогу,
Тюльпанами, кувшинками в реке…
Недавно я нашёл могилу деда.
Да, сорок пятый. Да, на той войне…
13. 07. 2020.
* * *
… Дождь припускает. Громче, громче
Грохочет по железной крыше!..
Он что-то важное мне хочет
Сказать!.. Я слышу, слышу, слышу!..
Но языка не понимаю…
Да, безъязыкий иностранец
В краю степном… Я вспоминаю
Язык шмелей, дождя… Не справлюсь?...
14. 07. 2020.
Сны
15. Лесной сон.
Закатный луч нашёл моё лицо
Среди ветвей степной дубравы,
И стало ясно, что Вы правы,
Дубовым обратясь листом.
Из чащи под защитою луча
Вспорхнул на ветку белоснежный вяхирь!..
В паре шагов! Только не нужно ахать
И фотоаппарат не рвать с плеча!..
Да! Это чудо не успеть заснять!
Замри! Вбирая в память, сердце, душу…
Мир и покой я чуточку нарушил…
Но Бог позволил мне это застать!..
А вяхирь просидел минуты две,
Купаясь в нежности лучей заката.
За мною наблюдая… Виноватым
Я был пред ним. Вины не разглядев…
Бесшумно, мощно поднялась вина
И улетела вмиг в лесную чащу.
И луч пропал, добавив яда в чашу
Вечернего нежданного вина.
А луч опять нашёл моё лицо!
Вскочил с постели! Луч — рассветный!
Приснился белый вяхирь! Нет, не спета
Моя рапсодия! Повертим колесо!..
Ведь белый вяхирь — это голубь! Мир?
Смотрю по сонника в треклятом Интернете…
По сну грозят богатства злые сети,
Супруги верность… Чёрт её возьми!
Ведь нет супруги! И богатства нет!
Да и не будет… Неоткуда взяться…
Что жизнь напишет в новеньком абзаце?
Ну, как бы там, а голубь — это свет…
А Вы стоите за моей спиной…
Невидима. Неслышима… Смеётесь?
Да, вы со мной уже не расстаетесь…
Об этой верности Вы рассказали сном?...
23. 07. 2020.
Хокку
152. * * *
Писать посвящения глупо. Ежу ведь понятно,
Что все мои дамы с поправкой на Ваше лицо…
Поправка на время… Которым мы сильно помяты…
23. 07. 2020.
* * *
Искать! Искать!.. Найти — не вам.
Но вы ищите — ветра в поле.
И он, не найденный дотоле,
Вам даст и поле, и защиту,
И крепость семьям и домам.
Она в извечности полёта!..
А пота, крови, слёз прольёте —
Покуда живы, вы ищите…
26. 07. 2020.
Хокку
153. * * *
Да, горшки обжигают не Боги!
И колотят их, нет, не они.
Не слыхал о Богинях такого…
26. 07. 2020.
Маленькие поэмы
16. Ностальгическая.
Посвящается моему родному
городу Шахты, центру Восточного
Донбасса, где я жил до семи лет…
Родные места — это очень легко и уютно!..
И хочется плакать, Бог весть, отчего…
Вот дом в переулке, давно поменявшем названье,
Где жил я у бабушки с дедушкой лет этак с трёх.
Забор, отделяющий дворик от детского сада…
Забор обновили, но щели по-прежнему есть!
Здесь бабушка в щели кормила меня пирожками.
Детсадовской кухне далёко до этих вершин…
Вот площадь… И здание Горного — лучшее в городе.
Теперь здесь другой, непонятно, какой институт.
А вместо трамваев, троллейбусов ходят маршрутки.
Да, улицы те же… Шахтёров на улицах нет…
Шахтёр — это штыб под ногтями, и жирным раскрасом
Осевший на веках всё тот же, да, угольный штыб…
Закрыты все шахты. И город стал сирым и нищим.
Лишь церкви глядят златокупольно. В небо? На нас?
Дом Техники!.. Встреча печальная с Дедом Морозом…
Да, сказка пропала, как только увидел его…
Мой дед был внештатным прекраснейшим Дедом Морозом!
Но я-то узнал его сразу… Трагический день!..
Здесь дед мне показывал новые штреки и лавы,
Комбайны и струги… Как взрослому всё объяснял…
А что здесь сейчас, мне без разницы, неинтересно…
Наверно, грустная сказка весёлых продаж…
Вот «Родина»!.. Кинотеатр, да(!), у «Детского мира»!..
Что, в общем, печально и грустно само по себе…
Сюда приходила вся улица на «Остров Синий»:
«Сличенко похож на Ивана! И голос его!..»
И мамина мама увидеть погибшего мужа
Дошла, пусть и трудно, на двух костылях…
Сейчас здесь… А впрочем, мне это до слёз безразлично
Продажи, продажи… Вся суть и людей и вещей…
22. 07. 2020.
* * *
Я жарю оладьи
На старом-престаром кефире,
Который пузырится, пенится,
Спиртом дыша!..
Оладьи в два пальца вы видели?
Я, вот, не видел.
Хрустящие мягко!..
Воистину, жизнь хороша!..
И манит в дорогу
Росистое ясное утро.
И запах подсолнухов
Ветер доносит с полей.
Душица цветёт.
И ворчит, под ногами пружиня
Доросший до пояса,
Высохший, жёлтый пырей.
Июль на исходе…
И август… И лето к закату…
Гудят над мордовником,
Пчёл отгоняя, шмели…
И ветер порывом
Сорвал мою старую шляпу.
И что-то мне шепчет ли,
Так, седину шевелит…
27. 07. 2020.
* * *
Оркестр степной филармонии
Наяривает тишину,
Безмерную и безмолвную
Степь готовя ко сну.
Подлунная или лунная
Звучит соната, концерт,
Кузнечиково безлюдная…
Сверчков и цикад концепт…
То струнные, то перкуссия,
То тремоло духовых —
Звучит, плевав на безвкусие,
Миллионолетний дневник…
Пиано? Нет, пианиссимо
Душа ли степи поёт…
От слушателей независима,
Не букв не зная, не нот…
30 – 31. 07. 2020.
Хокку
154. * * *
Изыскивать слова в изысканную речь —
Занятие, достойное поэта?
…Да, изыскался. …Или — не про это…
01. 08. 2020.
* * *
Любимая, да не суженая.
Единственная. Не моя.
Горячая, да остуженная,
И заморозил не я.
Да, не были мы преступниками —
Судьбою осуждены.
Сквозь страны мы перестукивали,
Всем навсегда должны.
Ну, что же… Мы не капризничаем.
Мы просто… Просто живём.
Трудимся, смотрим, трапезничаем…
И — ничего не ждём…
01. 07. 2020.
* * *
Заканчивать тетрадь признанием любви —
Это, в общем, пошло и неумно…
Рассказывать вторично и нескромно,
Что без любви случается с людьми…
02. 08. 2020.
* * *
Я — фотограф? Да нет! Светописец!
Да, дословный прямой перевод.
Да, слова… А как сердце поёт!
Да, поля — это искры по ситцу!..
Эту искру до вас донести бы!..
Искру Божью. Подарок небес.
Как со светом играется лес!..
Свету, мне ль говорящий: «Спасибо!...»
02. 08. 2020.
* * *
Вам жизнь наговорила лишнего,
А вы внимаете доверчиво.
Ей бы с эстрады всё наверчивать,
А занята делами личными…
Ей наша лёгкость прозябания
Так тяжела и одинакова,
Что расставлять фигуры знаково
Почти уже её призвание…
Не надо жизнь дробить на мелочи,
Ведь мелочью не рассчитаетесь…
Вы что, заранее не каетесь?
Вам повезло, вы просто стрелочник…
Вам всё исполнить, отстреляться бы?
И почивать на лаврах, гордому?
А выйдет ни к селу, ни к городу…
А по законам и реляциям…
Не верьте жизни! Жизнь обманчива.
Под угрызения напрасные
Неисполнение прекрасное
Зачтётся вам и помаячится!
Не надо быть во всём отличником:
Живым, стальным и гуттаперчевым.
Вы жизнь восприняли доверчиво,
А та наговорила лишнего…
02. 08. 2020.
Хокку
155. * * *
Уезжаю. От сельских проблем.
В суету городских поселений…
М-да… Травою не признанный гений!
02. 08. 2020.
п.Шолоховский — г. Шахты — г. Белая Калитва
— п. Аграрный — х. Алифанов — ст-я. Грачи —
х. Игнатенко — п. Михайлов — п. Углегорский
— х. Борисовка — х. Кащеёвка — х. Карпово-
Обрывский — х. Коминтерн — х. Мариновка.
.
Четырнадцатая Тетрадь
© Copyright: Иван Манойло, 2020
Свидетельство о публикации №120081003101
Свидетельство о публикации №120081003101
Рецензии