Свои стихи ты пишешь в пустоту,
Посланием в безмолвие вселенной.
Тире и точки сложатся в черту,
А море слов полопается пеной.
В себе самом попробуй смысл найти,
Когда у мыслей – ни цены, ни веса.
Ведут в тупик знакомые пути
И послан разум вырубленным лесом.
Пусть жгучий плющ сознанье оплетет,
Пустая шелуха засыплет плечи -
Своих стихов привычное шитье
Кладешь ты на колени каждый вечер.
Рукодельница
© Copyright: Лукияненко Оля, 2020
Свидетельство о публикации №120080909028
Свидетельство о публикации №120080909028
Рецензии