Татарский пролив

Я десять лет не видел лета,
Сплошной туман и сквозняки.
Ни душа нет, ни туалета,
Лишь, интерклуб, да моряки.

Пролив Татарский, тот, кто знает,
Тот, с пониманием скажет-да!
Там десять дней в году бывает,
Когда спокойная вода.

Всё остальное время года
Туман и дождь, зимой пурга;
Её нельзя назвать погодой,
Скорей – подарком для врага!

А есть в проливе место уже,
Где Сахалин жмёт материк.
Погоды не бывает хуже  -
Её, там, каждый материт.

Есть место - Погиби зовётся,
Где, даже, Чёртова вода.
Не дай вам Бог, там, жить придётся -
Не соглашайтесь, никогда.

Да, те места, забыты Богом,
Но их, неплохо, знала власть.
Кто упирался власти «рогом»,
Легко могли, туда, сослать.

Нигирь, Виданово – участки,
Теперь, где просто, валят лес.
Но вспоминают люди, часто,
Когда, здесь, правил «красный бес».

Колючкой, ржавою, опутаны,
Стоят бараки до сих пор.
Понять не просто. Мысли спутаны -
Они остались, как укор.

И, хоть, не рос там борщевик,
В стране ему нашли замену:
Произростал, там, большевик,
Вокруг бараков, ставя смену ...

Я раз, там, встретился с медведем,
Он был похож на «шатуна».
По счастью, я им не был съеден,
Но пасть, уже была, видна.

Мне, там, работалось в охотку -
Командировки по портАм.
В Де Кастри подцепил «чесотку».
Чесался, но был счастлив там.

Когда вернулся я в Европу,
Пожал мне руку генерал.
Ещё, и по плечу похлопал,
Но, лучше б, спину почесал.

А все погодные невзгоды
И отдалённость этих мест,
Куёт характер у народа,
Где каждый, сам, несёт свой крест!