По такой погоде
Хочется писать.
И хотя мне, вроде,
Нечего сказать,
Но берусь я смело
За смычок чернил,
Чтоб на скрипке белой
он мне выводил…
Нет, не мысли – чувства,
Сразу от души.
Чтоб моё искусство
Он мне совершил.
Иногда приятно
Говорить с собой…
За окном – прохладно,
На душе – покой.
И хоть серой туче
Конца-краю нет,
Всё ж, наверно, лучше,
Что пишу я бред.
И что дождь незримый
Схожий на туман,
И мой мир ранимый
Схожий на обман.
26.08.96
Дождь
© Copyright: Антон Ступка, 2020
Свидетельство о публикации №120080906277
Свидетельство о публикации №120080906277
Рецензии