Жил-был Художник один...

Сказка новая в сердце просится.
Не пустить - уйдёт - не воротится.
Как туман по-утру растает.
Сказок много вокруг летает.
***
В долине, средь высоких гор,
Художник жил - любил актрису.
Он продал дом, холсты и кров -
Роз ей купил - до той границы.

Она подарки приняла,
Немножко с ним пофлиртовала.
Цветы завяли - Страсть прошла.
(Художнику актрисы мало).

Хоть было некуда идти,
Он не жалел о том, что продал.
Вот краски бы найти и холст -
На дом легко бы заработал.

Пошёл - куда глаза глядят
(глаза всегда вперёд глядели)-
И день какой-то был подряд,
Какой неведомо недели.

Свободны руки,
Голова была свободна от забот,
Ему ковром была трава,
А крышей - синий небосвод.

Он слушал пение стрекоз
(Они - весёлые - поют).
Расцветки новые встречал
По сторонам - то там, то тут...

Он слушал песенку Ручья,
Когда, с колен, нагнувшись пил,
И вздохи Матушки Земли,
И плач - когда Дождь слёзы лил.

Днём земляникою был сыт,
Вечерний пил цветочный чай,
Ночь - согревался у костра,
Возле неспящего ручья.

Дышал Зарей, ловил туман,
И каждый новый день с утра,
Себе картину представлял:
Уютный домик у двора.

Дошёл до моря. Сел - устал.
(Остановись и отдохни).
И видит - перед ним Кристалл -
Сочатся сквозь него огни.

Луч солнечный кристалл пронзил -
И разложился на цвета -
И разлилась на мир вокругвокруг
Прекрасной сказкой краска та.

И что-то сдвинулось в груди :
Как барабан - Бабах, ты - дыщ!
И заиграл в душе оркестр
Из инструментов - больше тыщи!))

И под мелодию Души,
Под восхитительный оркестр,
Он в руки эти краски взял -
Холстом ему - весь мир окрест.

На небо синего мазнул,
Над морем - розовым - рассвет,
Деревьям и траве вокруг,
Он подарил зелёный цвет.

Чем выше солнце - тем желтей.
С оранжевым смешал песок.
И фиолетом начертил
У края моря - горизонт.

Он миллионы алых роз
По берегам нарисовал.
Сказал с улыбкой:
- Вот мой дом! Как долго я тебя искал!

И ожил разноцветный Мир,
И задышало всё вокруг:
Застрекотал и зазвенел
У каждой краски её звук.

***
Хужожник в радости живёт,
И всё имеет, что хотел.
Он всё себе нарисовал,
Потом раскрасил и пропел.

И Мир его прекрасен, чист,
И он его не продаёт,
Ведь этот бесконечный мир
В душе Художника Живет!