Чем я хуже тебя, скажи?!

Ей подруга сказала:
-- Счастливая!
Ты --  любимая. Мать
и жена...
Потому -- ты такая
красивая!
Всё не так,
всё не как у меня...
Может, это
судьбы заслуга:
кому счастье, кому
миражи...
Почему,
почему, подруга,
чем я хуже тебя,
скажи?!

Они долго
на кухне сидели,
конячок попивая
вдвоем,
вспоминали,
как "чувством" болели,
это было в классе,
шестом...
Как стихи сочиняли
в апреле
и урок прогуляли
тайком. --
Они обе дружить
хотели:
с хулиганистым тем
пацаном...

Вспоминали: последнюю
встречу,
как гордился он званьем
"курсант",
про награду, которой
отмечен, -
в Файзабаде погиб
лейтенант...

Помянули.
И замолчали.
Захотелось им вдруг,
помолчать...

А потом был вопрос
что в начале:
-- Почему? --
Ты мне можешь
сказать?

-- Потому, --
отвечала, подруга,
что не надо
"лучше" искать...
Что любовь
убивает скука!
А ещё --
неуменье прощать...

За окном
уже вечерело...
Духота.
Промокший асфальт.
На газоне рябина
краснела,
где трава,
как зелёный базальт...

Мелодичный звонок.
-- Ты скоро? --
И ответ:
-- Выбегаю уже...

В окончании разговора:
-- Это мой!
На "уставшем"
"Порше"...

Третий месяц встречаюсь,
подруга!
У него  --
уютный "шалаш"...
Может, это судьбы
заслуга,
может, счастье моё
не мираж?!.

Оттого я немного
счастливая,  --
я -- любимая!
Пусть не жена...
Но хочу быть, как ты!
Бережливая.
Пусть хоть что-то,
чтоб как у тебя...

Сб."К душе моей прикосновение"