с заветренной стороны подходи,
не взгляд, шорох лунные маслом,
пузырит влагалище хром и нейтрит,
все одно,
моими руками убит только бог,
на стол положили свинью в ней колодец,
и прямо в него с разбегу и внутрь по имени Монте,
ныряет,
на улице ищет поблекший прокуренный угол,
мне хватит на вас и стакан и наверное раз,
посмотрю на вечернее небо.
как будто строками насто****ило
© Copyright: Ниил Журавлев, 2020
Свидетельство о публикации №120080903474
Свидетельство о публикации №120080903474
Рецензии