***
Устало ворчишь о погоде, о бирже и новой цене,
А долгое время проходит, как острая боль в тишине.
И пусть в надлежащем порядке все планы в твоём дневнике,
А ты не снимаешь перчатки, открытой не веришь руке.
Но точно докучное что-то из стука машинки стальной
Сама вырывается нота меж тайною и пустотой.
А ты застываешь, бледнея, не можешь понять ничего,
Становишься снова сильнее, важнее себя самого.
И пламя столикое дышит, вливаясь в слова напрямик,
И кажется, заново пишет тебя, словно свой черновик.
Устало ворчишь о погоде...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2020
Свидетельство о публикации №120080900207
Свидетельство о публикации №120080900207
Рецензии