Дом

В ослепительном свете луны 
серебрится листвой белой тополь.
И серебряных всплесков полны
в быстром беге барашки волны...
...вот и дом мой. Почти что акрополь.

Дождь потопом,.. и вот,  "Сеннаар"...
"Вавилон... " из бетона и стёкол
под мерцаньем  комет (или фар).
Он спасение,  он божий дар,
(но не надо бы штилем высоким).

После бурь, громыхающих гроз
виртуальная башня–спаситель
принимает меня. И весь воз.
Скарб, точнее, длиной с паровоз,
да с прицепом  ненужных событий.

Это дом мой. Хорош или плох ,
прорастаю и "словом и делом",
в его стенах, как чертополох,
распыляя забвения мох
стеблем сломанным (или же телом)...

И не видно меня.. . У времён
уж чего только и не случалось!
Канул в Лету давно Вавилон...
...да и ты ни во что не влюблён,
и тебе не нужна ничья жалость..

Только дом. На таком островке,
пусть расставив иначе акценты,
так хотелось  бы плыть налегке
по житейской бурлящей реке
без оглядки. И без сантиментов.