Это цирк дю солей уродов

Это цирк дю солей уродов.
В темпе вальса на раз-два-три,
Проживая здесь год за годом,
Я проигрываю гран-при.

А пора бы наверное сдаться,
Слиться прочь в тишине трибун,
И мне в общем уже не двадцать.
Увлекаясь пространством струн,

Я могла бы уйти в подполье.
Я могла бы вообще сама
По себе, будь на то мне воля,
Я б своим сапогом дерьма

Не гребла бы и не месила,
Не писала б им всем стихов,
Со слезами мороз крестила.
Рифмовала бы кровь-любовь.

Подвывала б на бэк-вокале
Скользким крашенным мудакам,
Вы такую б меня не знали,
Ту, что шарится по углам,

Чтоб прищучить за крысой крысу,
И мне было бы всё равно,
Где и с кем разделяют мысли
Те, кому со мной не дано

Пережить злой сентябрь тризны:
Ничего всё, да цвет не тот, -
Дядя Саша поёт о жизни,
И окатывает Бостон,

Сердце снова волной желаний
На коленях да у гитар
Заливается от признаний,
Значит ты до сих пор не стар.

Пока любим, любимы, дышим,
Пока верим в сейчас и здесь,
В пляс уходим, поём и пишем,
Не пришёл ещё час стареть.

Это финишная прямая,
Это выигрышный расклад.
Карамелькой к воротам рая
Взлёт как шествие на парад.

Нет закона, что выше крови
Вот вам истина всех честней:
Мало узы скрестить любовью,
Важно вырастить в ней детей.