Для единственного читателя

Жара сковала все мои конечности,
Костер горит огнём в моих мозгах,
Я эту жизнь люблю до бесконечности,
Пытаясь рассказать о том в стихах.

Сегодня сочиню очередное.
Оно как будто  будет ни о чём.
Но всё же промелькнёт и в нем строкою,
Про жизнь, что била в юности ключом.

Простите вы  назойливого  Юру,
За то, что сочиняю среди ночи.
Если ввести мне жестокую цензуру,
То вместо строчек будет многоточие.

Сам знаю, что пишу ужасно скучно,
Что слог затянут, стиль мой простоват.
Когда бы с Музой стал я неразлучным,
Цветами радуги язык бы был богат.

Нельзя назвать возвышенной поэзией,
Когда описываешь боль, разлуку, крах
Я слишком много предъявил  претензии
К себе в своих измученных стихах.

Не называется поэзией и лирикой,
Когда сочится между  строк страдание,
Но не осмелятся осмеивать сатирики
Горьчайшие мои повествования.

Передаются мысли, настроения,
Обиды за уже  не возвратимое,
И получаются мои стихотворения
Не слишком добрые, скорей всего ранимые.

Нет рифмы для простого обывателя,
Единой строчки не найдёт он для себя
Лишь ты  единственная из читателей,
Мой прокурор защитник и судья.