Падалица

Отгремела, кончилась пора
тёплых ливней, буйных травостоев.
Понимаю: кончилось... Пора
из порожнего переливать в пустое
перестать. Но падалица слов -
словно кто-то обивает душу.
Колья строк дубасят мою грушу -
вот уж, повезло так повезло!

Русский дрын моей Судьбы ухватист -
любит щекотать не пятки, а бока.
Господи, когда Ты крикнешь: «...хватит!»
и пинком пошлёшь за облака?
Говорят, там можно, свесив ножки,
посидеть на краюшке миров...
Мне и нужно-то совсем немножко:
знать, что Слово всуе не умрёт.

Груша слов - печаль её стара!
Вырви глаз плоды и скулы вяжут.
Понимаю: мне давно пора
осознать, что всё про всё - не важно.
Падалица... Не дозревший плод...
Трын-трава словам моим подстилка:
закатились и в росе остыли...
Сколько их легло вот так в блокнот!
Камнем вниз... Пике или полёт?!
Не в ладах со смыслом... ради стиля...
Что нас заставляет истекать,
с кончика пера сочиться Словом?
Соки выжимая из строки,
Что за кайф такой-сякой мы ловим?

Я запойный... труженик пера...
доза слов в моей крови смертельна,
А глаза, как гнёзда, - опустели...
Осень...
Да и мне давно пора.