Ползущие вперёд
по трупам сослуживцев
войска воображаемой войны...
Бумажные штыки,
озлобленные лица
в окопах кабинетной тишины.
Врачующие псы,
калечащие нимфы,
причастные к моменту бытия.
Не кровью и мечом,
а лишь мочой и лимфой
рисующие образ бунтаря.
Вспотевшие очки,
расслабленные мышцы,
мерзейшая, изнеженная стать.
И смачные плевки
на гроб самоубийцы,
способного решиться и не ждать.
Размыты жизнь и смерть
неясностью метафор,
их точность не осмыслена ни кем.
Но старое вино
из недопитых амфор
ещё блуждает по дорогам вен.
Забытые инстинкты
себя ещё покажут
в момент необратимости пути.
И может быть потом
возвышенней и гаже
переплетётся судорожный стих.
И вывернет нутро
ошмётком бесполезным
в безжизненную, чёрствую любовь.
А в боли настоящей,
с изношенным протезом,
обыденной покажется и кровь.
Ни о чём 3
© Copyright: Дмитрий Владимирович Артёмов, 2020
Свидетельство о публикации №120080708049
Свидетельство о публикации №120080708049
Рецензии