Холодный город, стены из бетона,
Кругом дороги, как ковры лежат.
А я смотрю в окно своё из дома
На старого красивого стрижа.
Он клюв свой опустил и еле дышит,
Расправив крылья, в воздухе парит.
Но крик души его никто не слышит,
И путь туда давно для всех закрыт.
Обвиты лапки рыболовной леской,
По ней стекает капельками кровь.
На это всё со страхом, если честно,
Смотрю с молитвой к Богу вновь и вновь.
По телу пробегает холод жуткий,
Стрижу навстречу, бросив всё, бегу.
Летят стремглав без отдыха минутки –
Я «вестнику свободы» помогу!
Но мой крылатый друг, утратив веру,
Царапает мне руки, бьёт крылом.
А я терплю, чтоб не было потери,
Оставив все сомненья на потом.
Смотря в глаза стрижу, я сразу понял,
Что некуда от совести бежать.
– Прощай, мой друг, взлетай с моих ладоней,
Никто не вправе воли птиц лишать.
11.03.2019 г.
Стриж
© Copyright: Сергей Бычковский, 2020
Свидетельство о публикации №120080700778
Свидетельство о публикации №120080700778
Рецензии