Путаница

То ли май, то ли ноябрь,
Сразу толком не поймёшь.
По тюльпанам жёсткой граблей
Пробежал колючий дождь.
Нет, не тёплый, не весенний,
Не смывающий грехи,
А одно недоразуменье
Обезумевших стихий.


Рецензии