Снова, будто бы что-то играет,
Но те ноты едва ли слышны,
Ни начала им нет и ни края,
Даже стана они лишены.
Лишь усталой шкатулке подобно,
Механизм в теле еле звучит,
Добрым мастером тембр подобран,
Что ваял рукава засучив.
Я - лишенное воли исчадие,
На хирурга стерильном столе,
Его взгляд, точно скальпель - нещаден,
Пять часов лились ровно сто лет.
Пистолет в мою грудь разряжают,
Пятый раз, а быть может, седьмой,
Награждают бумажной скрижалью,
Жаль, венчают с печальной зимой.
С того дня во мне что-то играет,
А те ноты едва ли слышны,
Ни начала им нету, ни края,
Даже стана они лишены.
Изнутри меня ласково лижет,
То терзает мелодия так,
С каждым тактом всё ниже и ближе,
Подобрал, да не то - дилетант.
Шкатулка
© Copyright: Александр Валов Андреевич, 2020
Свидетельство о публикации №120080700063
Свидетельство о публикации №120080700063
Рецензии