Нет на Земле ни лет, ни зим, ни вёсен,
Лишь кистью несуразною весь день
Маляр в похмелье – слякотная осень –
Мазками грязи шлёпает везде.
Промозглых туч уныла бесконечность,
И бесконечен серый колорит…
Душа невольно уползает в вечность –
И ноет там, и плачет, и горит.
Промозглая и слякотная осень –
Простудам подходящая среда, –
Утрируя печали и занозы,
Пророчит, что вот-вот придет беда.
Не верится, хоть ты сто раз свидетель,
Наступит и для осени покой:
Дожди, что плачут горестно о лете,
К утру уснут под белой простынёй.
22.09.2014 г.
Полоса
© Copyright: Ина Галс, 2020
Свидетельство о публикации №120080704301
Свидетельство о публикации №120080704301
Рецензии