Мы вовсе не под богом ходим,
А под каким-то липким злом.
Оно не Черномор в полёте,
Не Бендер, гордый ремеслом...
Слепой молекулой раздора,
Как месть за воровство огня,
Оно из ящика Пандоры
Ползёт тишком, без кистеня.
Оно, испортив бочку мёда,
Вдруг ярко вспыхнет в облаках,
Пропляшет в жерле дымохода,
Или затикает в часах.
Мы непременно встрепенёмся
И обязательно вздохнём,
Когда нечаянно коснёмся
Цинизма, спрятанного в нём.
Легко решим: Мы не в ответе,
Что чей-то сын шалит с огнём…
В трамвае вора «не заметим»…
Старушку не переведём…
Но если гром над нами грянет,
Как ахнем дружно мы потом!
Когда
под свастику
вдруг встанет
Дитя, шалившее с огнём!
12.08.2014 г.
Мы вовсе не под богом ходим
© Copyright: Ина Галс, 2020
Свидетельство о публикации №120080704186
Свидетельство о публикации №120080704186
Рецензии