спи рт

 
День седьмой, август, как мы на ты.
Спирт, что загнан в прозрачную трубку,
 Пересёк Рубикон в тридцать три
Знойных градусов в жареных сутках.
Птицы дружно играют в молчок
Под ожогами крон в полном штиле.
Крики скорых, что кто-то не смог
Улизнуть от давления  взвыли.
И испуганно город притих,
Над расплавленной картой асфальта.
Я об этом форсирую стих
Под цитаты соседского альта.
Роберт Шуман саднит и саднит
В липком зное квартиры за стенкой,
Как зануда, которого стыд 
Не пускает начать всё с коленки
Юной Клары, чтоб после вразнос
До мажором по струнам навылет…
До счастливых, несдержанных слёз,
Из себя что вселенная выльет…

Канифолью на деку кроша,
Проскрипев лету финиша ноту,
Шуман смолк, замер альт, как душа
После фазы надрывной полёта.

Прямо в точку воткнулась строка.
Тридцать пять накрывают мой город.
Крыши едут, конечно, туда,
Где до хруста воды честный холод…
9:23    7.8.20