Так мы друг друга безобидно распинаем,
И пахнет кровью свежий зимний день.
Свои слова в ушко ко мне продень
И мы историю с тобою разыграем.
Начнем сначала и уж до конца,
Лихими поворотами сюжета
Добравшись до главы, где два скелета
С глазницами пустыми, без лица,
Перелистнём и пропуски забыв,
Мы не узнаем чем кончалась пьеса.
И ты была возможно поэтесса...
Возможно и не пьеса, просто миф.
Возможно редкий бешеный талант
Клепать историю, как бирочки на пальцы.
К патологоанатому скитальцы
Приносят свой заглохнувший бриллиант.
А он берёт его грудину приоткрыв,
И вытряхает тщетную работу -
Так пахнет кровью в зимнюю субботу,
Так иссякает вдруг писательский порыв.
***
© Copyright: Денис Фри, 2020
Свидетельство о публикации №120080700245
Свидетельство о публикации №120080700245
Рецензии