Ночь. Вихрь по Арбату промчался, из лужи дома окатил.
Дождь возле ворот потоптался и следом за ним припустил,
уже добежав до «Смоленской», споткнулся, едва не упал
и, словно мужик деревенский, креститься неистово стал.
Ему стало жалко до боли дрожащий от холода клён.
Бродяжьей, безрадостной доле решил посочувствовать он.
А клён на судьбу свою жалится и веточку тянет к нему,
листвяным, прокуренным пальцем пронзая промозглую тьму…
У Арбатских ворот...
© Copyright: Смирнов Александр Александрович, 2020
Свидетельство о публикации №120080608734
Свидетельство о публикации №120080608734
Рецензии