Август мой

 

Теперь длиннее стали ночи,
а утро ясное – в росе.
Разбег становится короче
на этой взлётной  полосе.

Стремится  ввысь аэропланом,
пытаясь прыгнуть от земли,
но сражена  душа дурманом,
о чём помыслить не могли.

О, как устали эти клёны
под шапкой листьев ветровой,
такой мучительно - зелёной,
такою тяжко - роковой.

Пройдёт всего лишь две недели
и станет подлинность  ясна  -
как эти клёны поседели,
хоть седина их – желтизна.

Лишь только кустик белых флоксов
проснувшись, радостно зацвёл,
да  полк маслят, весёлых хлопцев,
вблизи тропинки я нашёл.

Тяжёлых яблок алый морок
к земле оттягивает ветвь.
И в облака с небесных горок
ныряет солнца яркий  свет.

Желает август откупиться
уж тем,  что урожай богат.
Но «как верёвочке ни виться,
петЕлька будет» - говорят.

Хотел бы птицей перелётной
лететь в заморские края,
но скальпель  правды подноготной
вскрывает язвы  бытия.

Мы все над временем не властны,
ни повернуть, ни обойти.
Да, жизнь людская – это  частность,
лишь миг  вселенского пути.

Тогда о чём же я волнуюсь,
о чём слагаю я куплет?
Есть эйфории миг  - в июле,
а в августе – лишь тонкий  след…

6 августа 2020