Край родной. поэма

               
               
   
              Поэма
               
                «В то время я гостила на земле»
                А.Ахматова

     «Родина», «Отечество», «Отчизна» – какие звучные, прекрасные слова! И как жаль, что их светлый смысл тускнеет и размывается от пафосно (а, подчас, и цинично!) навязанной им роли высокопарных символов.
      Конечно, нам, людям третьего тысячелетия, для нашей же пользы следовало бы взглянуть
На понятие Родины широко и глобально, с любовью обротя свой взор на всю целиком нашу маленькую, такую удивительную и удобную Планету Земля – удивительнейшее явление в обозримом Космосе!
      Однако, пусть всё-таки не исчезает и более узкое, личностное понятие Родины – того места на Земле, где, появившись на свет, мы впервые увидели Небо, сделали свои первые шаги, услышали и произнесли свои первые слова.., осознали своё существование! И пусть чувство почтительной привязанности к родному краю своей сокровенной сутью пребывает в нас залогом уважения и любви к нашей общей Родине – Земле!
               
                1
                «Мне голос был…»
                А.Ахматова
               
Средь шума улиц чужестранных,
В веселье праздном и собой наедине,
Сквозь призму времени и памяти туманной,
Одолевая давность лет и расстояний,
Родного края голоса звучат во мне

Они настойчиво зовут к родным истокам,
Уводят мысли от дороги столбовой,
Триумф событий заглушают ненароком,
Звучат: то с сожаленьем, то с упрёком...
И не сулят прижизненный покой!

                2
                «Словно дальнему голосу внемлю»
                А.Ахматова

Я чту мой край, как светлый храм,
Куда вхожу, чтоб низко поклониться

И, припадая к чистым родникам,
Испить живительной водицы.

Стряхнув с себя усталость и тоску,
Вдыхаю запахи полей, реки и леса
И с наслажденьем отдаюсь
Очарованью мест окрестных.

Коснувшись времени взволнованной рукой
И больше не печалясь о потерях,
Брожу по прошлому сегодняшней тропой,
Не взвешивая шаг свой и не меря...

А чтоб объять всю эту красоту,
Взойду и оглянусь с пригорка...
И, замирая от восторга,
Здесь навсегда былинкой прорасту!..

                3
             «Есть три эпохи у воспоминаний»
                А.Ахматова

Как рассказать о том, что сердцу мило,
Найти какие краски и слова,
Чтоб сказано о самом главном было
И, чтоб из образов мелькающих сложилась
Хоть приблизительная цельность полотна?

…Я расскажу. О чём кукушка куковала,
О чём грустила иволга весной –
Про край родной с неброскою красой,
Которую подчас не замечала…
Я попытаюсь рассказать с начала…

Но где та точка для отсчёта,
С которой мог бы начаться сюжет?
Возможно, дня весеннего рассвет?
Иль, может, утро первого полёта
И осознанье личности в себе?

А, может, всё совсем предельно просто:
Начало – это миг рождения на свет

И время детства, и в процессе роста
Искомый или найденный ответ?

…Поскольку ясности в определенье нет,
Оборотимся несколько к истокам –
То бишь, к первичной роли родника,
Откуда начинается река,
Неся свою глубинность издалёка.

                4
               Родник               
Порой мне кажется: я, будто бы, река,
Которая свергаясь на стремнинах,
Всё мчится вдаль – неведомо куда! –
И, в устремлении необоримом,
Меняет русло, рушит берега.

В верховье, начинаясь с ручейка,
Река, попутным полноводьем ширясь,
Несётся в океанскую пучину,
Где суждено ей кануть навсегда.

…Но, вплоть до самого последнего глотка,
Она хранит в таинственных глубинах
Неистребимой и нерастворимой
Живую изначальность родника!..

                5
                Детство
Память о детстве в волшебной копилке
Нам сохраняет богатство «на старость» -
Даже, когда чашу жизнь осушила,
Детство там светлою каплей осталось.

Детство для всех – это Остров Сокровищ,
Где-то затерянный в Море Фантазий –
Памяти дверь потихоньку откроешь
И попадаешь на радостный праздник.

…Память хранит для меня в отдалении
Время короткое ласки отцовской,
Солнечность дней и восторг удивления
Буйным цветеньем лугов Заднепровских.
Видно, в ту пору душе приоткрылись
Радость познанья и смысл постиженья
В звучных аккордах гармонии Мира
И уваженье к природным творениям.

Но под ударами грозного времени
Быстро померкло сияние детства:
Тридцать седьмой год, потом сорок первый –
Страшные годы скитаний и бедствий.

В жизни, однако, так получилось:
В те, становления важные годы,
Бедность и глушь деревенского быта
Вознаграждались богатством природы.

Были вокруг и леса, и подлески,
Шёпот реки, тишь зелёных просторов,
А по весне – соловьиные песни,
Яблонь цветенье, черёмухи ворох!

                6
                Судьба
Что же потом?.. О, потом было многое:
Труд и успехи, находки, потери.
Было прощанье пред дальней дорогою
И…укоризна  захлопнутой двери.
Были другие края чужестранные
С их привлекательным обаянием…
Но всё настойчивей и неустанней
Сны в край родимый меня возвращали.

                7
               Воспоминание
Мне запах скошенной травы
Давнишнее напомнил время…
Пред взором мысленным проносятся виденья
Из давности в сегодняшние дни.

…Бывало, встав до утренней зари,
К реке по утренней росе бежишь –
А на лугу уже «колдуют» косари
И косы их звучат: вжик, вжик!..

Река, ещё не отойдя от сна,
Хранит покой таинственных глубин.
Над гладью волн – тумана кисея,
Курясь, прозрачным облачком висит.

Но утро наступающего дня
Спешит вступить в законные права –
Из зарослей прибрежных ивняка
Уже слышна обычная возня.

Отдав себя в объятия реки
И слушая её негромкий всплеск,
Ласкаясь, ловишь первые лучи
И сыплешь по воде их звонкий блеск!

И так всё в мире ладно, хорошо!
И радость жизни плещет через край!
А солнце, между тем, совсем взошло
И, кажется, домой бежать пора.

                8
         Старый погост
Запах ольховый терпкий и горький,
Вербы, осока да звонкий ручей...
Старая церковь стоит на пригорке –
Божьей была.., а стала ничьей.

Смотрят ослепшие окна-глазницы,
Ветер печальные песни поёт...
- Кто же придёт к алтарю поклониться?
- Нет алтаря!.. И никто не придёт...

Скорби юдоль сторожит тот пригорок –
Рядом с церквушкой ютится погост.
Дух отрешённости, молча там бродит,
Крест покосился и мохом оброс.

А за ручьём, в деревеньке убогой,
Вросшие в землю хатёнки стоят.
Кляча плетётся по пыльной дороге
И заунывно колёса скрипят...


 ...Может, в глухую эту заброшенность
Снова когда-нибудь я забреду
И на погосте, полынью поросшем,
Вечный покой обрету.