Как лист увядший, падает на душу
Куда-то вдаль летящих облаков
Унылый шлейф. Так караван верблюжий
Размеренно скользит в стране песков
И исчезает за пределом суши…
Мираж воздушных замков, пустяков,
Реальных или призрачных оков –
Всё это, мне не нужное, разрушу,
Оно мне в новой жизни ни к чему.
А впрочем, разделяя свет и тьму,
Добьюсь ли я на склоне дней успеха?
Пусть ветер жизни гонит облака,
Я не спешу в иную даль пока, –
Зане не ведаю, где веха, где прореха…
06.08.2020
Сонет Цурэна - 8
© Copyright: Марк Полыковский, 2020
Свидетельство о публикации №120080607124
Свидетельство о публикации №120080607124
Рецензии