не хватало поэтов

Питер. Мой маленький Питер. Город ломбард.
Я заложил свое тело, пространство и душу.
Я не хотел оставаться. И не уезжал. Чтобы теченье
вещей не дай бог, не нарушить...

Каждому хочется верить в иные миры.
Все мы хотим жить беспечно, как малые дети.
Белые ангелы кружатся как комары.
Тщетно пытаясь спасти,
всех живущих на свете
Им помогает поэтов нестройный конвой.
Лихо ввязавшихся в главный эпический бой.

Питер. Мой маленький Питер. Город дождей.
Весь пропитавшийся духом
Балтийского моря.
Ровные линии улиц, проспектов, плащей...
И полукружья зонтов с ветром северным спорят...

Питер. Мой маленький Питер. Город покой.
Здесь прекращу я движение. Став силуэтом.
Он до сих пор и не может расстаться со мной.
Лишь потому, что ему не хватало поэта.

Каждому хочется верить в иные миры.
Все мы хотим жить беспечно.Как малые дети.
Белые ангелы кружатся как комары.
Тщетно пытаясь спасти всех живущих на свете.
Им помогает поэтов нестройный конвой.
Лихо ввязавшихся в главный эпический бой.