Книги

Мы с тобой всю эту ночь будем обсуждать книги,
Другие будут думать что нам просто нечем заняться,
Такие разные на разных концах сознания,
По которым бегают поезда от твоих до моих станций.
Между нами километры расстояния,
Хотя на этом маршруте встречаются общие точки,
От Рэя Брэдбери до Шекспира и Маркса,
От стихов и белого ритма до многоточия...

За многострочием, где вначале сложится слово,
То самое с которого начинается новое,
Новый роман, новая проза и новая повесть,
Новое, что нельзя посчитать условновстью.
Ты с присущим тебе упорством,
Будешь с упоеньем говорить о поездах и картинках,
Свежечитанных и свежеувиденных звездах,
На фоне сверчков и пары кошачьих скрипов.

На старом перроне, утонувшем в звуке природы,
С парой потрепанных листов за запазухой,
Мы с тобой всю эту ночь будем обсуждать книги,
Пахнувшие старой советской романтикой, Влюбленные в эти словесный брызги,
Прочитавшие от корки до корки все авторские излияния,
Мы однажды нырнем и не вынырнем,
Потеряв без нового текста дыхание.