Когда чума съедает лето,
начав свой пир в конце зимы,
попробуй, не поверь в приметы,
ведь от тюрьмы да от сумы
что сбережет? Не право ж, право,
но стук по дереву, плевок
через плечо… И смысл здравый
вздохнул, утерся и умолк.
И вовремя — такое время:
все обнуляется — мечты,
надежды, планы… Немы, немы
пророков штопаные рты.
О чем теперь? Не об искусстве ж!
О мертвых лучше промолчать.
Не о политике же! Пустошь
отнюдь не дарит мыслей. Чать,
не девяносто, скажем, третий…
Год високосный, отрицай
иль нет, но лишний день — примета
явленья мрачного жнеца.
И вот еще, как будто мало
приметы скверной, но одной —
чтоб и китайцу ясно стало —
год крысы. Потому — чумной.
И все же попытаться стоит,
пусть мир висит на волоске:
задумай светлое, простое
и трижды стукни по доске,
плюнь через левое плечо, там
бес корчит рожи образам.
Ну, за здоровье по нечетной!
И, чокаясь, глядим в глаза.
Когда чума съедает лето...
© Copyright: Николай Пропирный, 2020
Свидетельство о публикации №120080603938
Свидетельство о публикации №120080603938
Рецензии