Больше нет сил придумывать повод,
Самоцель правдой больше не пахнет,
Языки пусть и дальше злословят,
Над моей отрешенности вахтой.
Углубился в тоскливые муки,
Разодрав до глубоких порезов,
Окровавленно - красные руки,
Под луны полумесяца срезом.
Не манит ярко - жёлтое солнце,
Только тьмою холодной укутан,
Жизнь во мне впредь, увы, не проснётся,
Ни пути нет, ни карты с маршрутом.
Зубоскалит общественный возглас,
Мол, не слишком ли рано ты сдался,
Но поймите, души моей образ,
Не один день в борьбе рассыпался.
А в конце, засияет ли пламя?
Озарит солнце тёплым рассветом?
Мир жестокость свою поубавит?
И наступит ли жаркое лето?
Я не знаю, да и не положен,
Мне на смертном одре мудрый отклик,
Лишь из жёсткого дерева ложе,
И на камне безжизненный облик.
Моя тьма
© Copyright: Денис Вакуленко, 2020
Свидетельство о публикации №120080600387
Свидетельство о публикации №120080600387
Рецензии