Сосчитаю ангелов - и вернусь домой

ты пиши, писатель,

пиши ещё,

благо ко двору.

Размахнись, рука, раззудись, плечо,

размечи икру.

иль померимся памятью, у кого,

у кого длинней?

что ты знаешь, голуба, да ничего,

ничего о ней.

дядька – в Киеве,

в Мюнхене – бузина,

самолётный след.

а сжигала детей моих не чума,

их сжигал сосед.

и не всем же миром стояли у…

у печи, в печи.

и не все проклинали судьбу-чуму.

ты пиши, строчи.

а про память – не к месту.

она со мной, и она одна.

и не будем путать, мой дорогой.

и вообще – весна.

 
Семён Крайтман
20.03.20
______________________________________


И что слышала ты когда, голубка, о ней?
Для тебя вода вся горючая плынь
Этих дней.

Для тебя алфавит: то ли алеф, то ли бит.
А у той, у другой, он под кожу вшит.

Он прошит по ней русским крестиком.
Ты, голуба, что-то спутала. Братва бесится...

Море черницца. Узел вяжется.
От меня, другой, мир откажется.

Мир людей живых, вроде добреньких,
Кровь попробует - не скорёбит-то.

И что выживем - не понравится.
Он судьбой свой, как подавится.

И зачнет скулить: судьба - лживая.
Кто писал её - сука вшивая.

Эх, голубонька, мне б не помнить вас.
Да кого просить? Сбёгли все - в атас.