Как лист увядший, падает на душу
Повдоль садовой тропки звон цикад,
Их стрёкот – ни о чём, о всякой чуши –
Рождает суетливый звукоряд,
Который я ни словом не нарушу,
И даже птицы замерли, молчат,
Лишь старые вороны, эти клуши,
О чём-то по-старушечьи ворчат.
Но им не пересилить этот звон,
Которым жаркий день до края полн –
Живым единством скрипки и смычка.
Вот так уютным зимним вечерком,
С женой на кухне балуясь чайком,
Я слушал стрекотание сверчка…
06.08.2020
Сонет Цурэна - 7
© Copyright: Марк Полыковский, 2020
Свидетельство о публикации №120080602430
Свидетельство о публикации №120080602430
Рецензии