Высоцкий

За границей,как то в день,
Меня жара застала.
Я тороплюсь укрыться в тень,
Но,здесь прохлады мало..
Вокруг знакомых нету лиц,
Как на чужом уроке.
И я как будто в стае птиц,
Лечу в людском потоке.
И вдруг меж этой суеты,
Я песни слышу звуки.
Там возле каменной плиты,
Скользят по струнам руки.
Огнём аккорды душу жгут,
В толпе бурля рекою.
Его узнал я сразу тут,
Тот голос с хрипотою.
Я вижу прямо у ворот,
Поёт там бард,играет.
Портрет Высоцкого у нот,
С улыбкой всех встречает.
Стою,смотрю,как будто вдруг,
Я вновь в концертном зале.
Звучит мелодия вокруг,
Которую все знали.
А бард Высоцкого поёт,
И пальцы гриф сжимают.
Монетку кто то подаёт,
В футляр пустой бросают.
И не смотря на сильный зной,
Покрывший всю прохладу.
Певец талант всем дарит свой,
Не требуя награду.
Гитары слышу смех и стон,
Звук к облакам взлетает.
Поёт Высоцкий,значит он,
Живёт,не умирает!
***********************