Эх, как же загрустилось, аж пеклось
В груди, как в русской печке
И так вокруг все завертелось,
Как в омуте, глубокой речки.
-
И снова запах кислого вина,
И дым табачный- коромыслом.
И не моя, да и не их вина,
Что наливают здесь по четным числам.
-
Пиджак на стол, стакан креплёного в руке
И вновь читаю свои мысли
Причудилось, что я в зеленом сюртуке.
И раньше здесь читал. Но, по нечётным числам...
Я и раньше здесь читал...
© Copyright: Алек Сандер, 2020
Свидетельство о публикации №120080506863
Свидетельство о публикации №120080506863
Рецензии