Мешают спать привычные кошмары

Вот, до чего же душная погода,
Ещё и после завтрака тошнит,
Хотел бы съездить на природу,
Но подхватил конъюнктивит.

Хотел бы быть нормальным человеком,
Но постоянно всё не так,
Хотел бы посещать библиотеку,
Но мне мешает на сегодня зодиак.

И постоянно возникают эти “Но”,
На всё есть отговорки и причины,
Да, лучше крикнуть: “Всё равно”,
Чем врать о том, что заболел вчера ангиной.

Уж лучше в лоб сказать: “Не буду”,
Чем говорить: ”Да, я бы рад,
Вот, только вымою посуду,
Вот, только выкопаю клад.

Вот, только-только и приду”;
Да, может хватит эту чушь уже нести,
Мы врём, лишь прерываясь на напитки и еду,
Потом всех молим нас спасти.

Кого спасать – моральных тварей и уродов,
Чей склад ума – кусок побольше отхватить?
Кого спасать – кто отказался от свободы,
Свободных всех желая погубить?

Кого спасать – того, кому нет дела?
Кто наплевать хотел на близких,
Кто вместо них оставил бы пробел
И сжёг, из глаз пуская искры?

Кого, скажите мне, спасать?
Когда всё люди – хуже, чем кошмары,
Что не дают ночами спать,
Что в вену ставят мне укол, как будто санитары.

Заламывают руки, а после в грязь толкают,
Заставив землю грызть до сломанных зубов;
Я только одного не понимаю,
А кто из них местами поменяться здесь готов?

Кто может сам, ломая зубы об гранит,
Признать физическую слабость,
Кто может сам сказать, что инвалид,
Не с целью вызывать грусть и жалость.

Не с целью быть замеченным и важным,
А с целью просто показать,
Что он почти погиб от жажды,
Что две картонки – вот его кровать.

Печально, но таких – буквально единицы:
Одним – хоромы царские мгновенно подавай,
Другим желательно не спиться,
Но как не пить, когда вина – хотя отбавляй.

Вина-то правда слишком много,
А вот вину – никто не признаёт,
Винят и Дьявола, и Бога,
Но человек себя без помощи вселенской создаёт.

Он сам причина, сам проблема,
Он сам себе судья и прокурор,
Жаль, судит, за неправильное дело,
Жаль, оправдательный выносит приговор.

Да, только, как ты сердце в белизну не окунай,
Всю черноту с него уже не смоешь,
Людская жизнь – похожа на бонсай,
Начнёшь ценить – прекрасный мир откроешь.

Но мы же жертвы, все нам виноваты,
Все постоянно что-то нам должны,
Мы как безумные солдаты,
Что не способны пережить последствия войны.

Всё боремся с какими-то врагами,
Когда вокруг врагов давно уже нет;
Не спим мы днями и ночами,
Для жизни будущей готовим табурет.

Чтоб вновь искать на просьбы – отговорки,
А после удивляться: “Почему,
Когда помочь попросим – люди не в восторге
И говорят всё делать самому”

Всё потому, что ты – такая же проблема,
Такая же проблема, как они,
Которая боится что-то сделать,
Которая кого-то в чём-то обвинит.

Тебе мешают спать привычные кошмары,
В которых всё тошнотно-хорошо,
Ведь ты привык, что пахнет перегаром,
Привык, что всё любимое – ушло.

Привык к конфликтам, грубостям и ссорам,
Привык быть жертвой собственного тела,
Но, если масло есть внутри дрожащего мотора,
То, значит, ты не зря всё это делал.

Таков твой путь, тернистый, полупьяный,
Где точка отдыха – ободранный диван,
Где точка смерти – кафель в нашей ванной,
В которой слёзы литрами когда-то проливал.

Теперь наружу через вены выльется всё то:
Все те кошмары, что мешали ночью спать.
Я знаю, ты поймёшь, поймёшь когда-нибудь потом,
Что нужно не бросать своё и плакать,
А нужно до последнего цепляться и спасать.