Всегда

Всегда, спокон веков, в болезнях, в муках
люди умирают разных возрастов, от мала до велика.
Ну, что за жизнь такая, этих бедняков, такая штука?
Болезни, нищета и без просвета, молча и без крика.

Куда уходят, уезжают, в мир какой, там легче?
К чему такая спешка, объясните мне хотя бы вы.
Под стать камням они голы, зачем наряд, заметьте,
в бумажные цветы венки - они, как и они не живы.

Дожди и снег им яркий цвет погасят почти сразу.
Поплачут молча, вытирая слезы по щекам рукой.
"Он умер", "Умерла она", как лаконична эта фраза.
И надо дальше жить и стать немножечко другой.

Но мама? И отец? Они всегда пребудут рядом и без них
не мыслишь жизни, не бывает так жестоко, страшно.
Все тот же ход сезонный, лета, осени, зимы, весны,
сейчас и завтра, в будущем не будет, нет вчерашнего.

И мы уйдем, но как? С ужасной мукой или тихо и спокойно?
Страшась уйти внезапно, словно провалиться в бездну.
Устав или во цвете лет, и строя планы наперед, достойно?
Все отдавая до конца, до капли, как подарки безвозмездно.