Простые люди

Вот правда, поэты - простые люди.
Только глянувшие в будущее вроде,
Перелопатившие сотни судеб
Сквозь сердце. Как ищут в породе
Ценные всем нам кусочки металла.
Находят порою. Но только не сразу,
Ведь чтобы удача тебя повстречала,
Сложиться должно. Ведь не по заказу
Солнце встает над красотами мира.
И звездная росыпь усеяла небо.
Поэты - они большие транжиры.
Душу свою раздают на потребу
Толпы. И часто толпа не прощает
Этих порывов. Ведь так непонятно
Что же такое душа там вмещает...
Ведь говорят же, какие-то пятна
Даже на солнце порою бывают,
Тень нагоняя на полнебосвода.
Только цветы и тогда оживают.
Так уж устроена наша природа,
Что все живое тянется к свету.
Вот и поэты, без сна и покоя
Ключ подбирают к большому секрету
Счастья людского. Вот знать бы, какое
На ощупь оно. Только Синяя птица
Очень пуглива. И не подпускает.
Оно и понятно, может случится
Все, что угодно. Порой возникает
Черная туча откуда не ждали.
Только она не пугает поэта.
Он сквозь нее видит дальние дали.
Те, где живое лучами согрето,
Где все пороки забыты навечно,
Где до блаженства всего лишь шажочек...
Только видение столь быстротечно,
Что умещается в несколько строчек...