На столе веков оттенком оседает пыль,
Может это прах безумцев, а не пыль.
В корней пальцах, словно почвы плодородна гниль,
Может это тлен грешивших, а не гниль.
Хладом в взоре, толп сном дышит, городская жизнь,
Может смерть это всего лишь, а не жизнь.
Стонет в улиц лабиринте, эхом молвы быль,
Может небыль это просто, а не быль.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2005.
Быль
© Copyright: Лисандр Олисс-Нэйм, 2020
Свидетельство о публикации №120080400717
Свидетельство о публикации №120080400717
Рецензии