На полувздохе, на полуслове
Случился кризис средних лет,
И вот носом в клавиатуру
Застыл поэт.
Застыл и мыслит так лениво,
Зачем он жил тут столько лет?
Работал за гроши вполсилы,
И беден красками портрет.
Где взор, горящий исподлобья?
Где розы нежные ланит?
Где признание, почет и слава?
Где памятник, Церетели и гранит?
Но рожа блещет красотою,
Тверды на пальцах мускулов бугры,
Не хочет он жить жизнию иною,
Увы, увы…
Поднял поэт нос с клавиатуры.
Налил чаёк, бананом закусил.
И наваял шедевр нетленный,
Вложив туда так много сил,
Что после этого шедевра,
Бедняга отошел ко сну.
И видел он моря и горы,
И видел он свою весну.
На полувздохе, на полуслове...
© Copyright: Юля Баикина, 2020
Свидетельство о публикации №120080407136
Свидетельство о публикации №120080407136
Рецензии