В Париже

Спешат года, ко мне всё ближе, ближе
Подходит осень, шепчет: - Усмирись.
А я читаю Бунина "В Париже",
Как про свою, про собственную жизнь.

Ведь для неё, для долгожданной встречи:
Не спим ночами, грезим и живём.
И душу рвём, и не жалеем свечи,
Когда перед иконами ревём.

Она, порой, приходит, как усмешка.
Из ледяных покоев пустоты.
А нам не важно, выпадет ли решка,
Или орёл - мы мертвые цветы.

Уж сорваны, когда-то, кем-то, где-то,
И, кажется, что нас не оживить.
Но ощутив глоток тепла и света,
Мы припадём и будем жадно пить:

К нектару губ и трепету объятий -
Слезу-росу ромашек полевых.
И упадут оковы тех проклятий,
Что не давали быть среди живых.

Потом, напишем письма-завещанья
И, до последней, до рубахи, до рубля,
На случай ненавистного прощанья,
Оставлю той, кто выберет меня.

И пусть я не был никогда в Париже,
Живу один, затерянный в глуши,
Ты, где-то рядом, ты всё ближе, ближе...
Я чувствую тепло твоей души!