Метафоры стары, прогорклы мысли,
Пластина надоевшая идей
Затерлась. А меня не втиснуть
В разломы стен, проёмов и дверей.
Снимаю плащ измятый в коридоре,
Завариваю из ромашки чай.
Сегодня прикосалась снова к морю -
Карандаши вели его за край
Измятой истовой рукой писца бумаги.
И в этот длинный, бесконечный день,
Лет двадцать шесть безумные зигзаги
В глазах творца отбрасывают тень.
Бесконечный день
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2020
Свидетельство о публикации №120080406330
Свидетельство о публикации №120080406330
Рецензии
