Шкатулки

В старинной мастерской шкатулки
Искусно мастер мастерил...
Украшены резьбой, узорами... Белил
Он не жалел...
Как мрамор бел
Был фон миниатюрок и узоров...
У каждой есть характер, норов,
Как будто были бы они
Живые... Яркие огни
Стекляшек сыпали на стены
Каморки отблесков цветную пену...
И каждой крохотной шкатулке живую душу сотворял...
А после крепко затворял
На ключик... В коридорах гулких
Бродил, выискивая вновь
Узор, что выразит любовь...
А после раздавал шкатулки,
За так, всем кто того хотел,
Кто был отважен для того и смел,
Но и играл он с ними шутки...
Ключи он выдавал не те...
Ведь что бы отворилась крышка
Не надо прилагать усилий слишком,
Достаточно лишь сделать поворот,
И вот,
Шкатулка заиграет...
Но только кто же знает,
К какой шкатулке какой ключ?
...
Так вот и ходят, и скитаются по свету люди,
Не многим удалось найти
Ключей... Что затерялись средь посуды,
Что обронилось по пути...
Что ненароком умыкнули,
Пытались что перековать...
Что в ярости в замках погнули,
Что кинули под пыльную кровать...
Не счесть и сломанных шкатулок,
Что больше никогда не зазвучат...
И блещет стёклышками переулок,
Что вывлились лет ндцать назад...
Но всё же есть те, кто есть мочи
Шкатулку сердца бережёт...
И чьи распахнутые очи
В ночи ключ тянет и зовёт...
Ключи, хранимые с заветом,
Звенящие колокола...
Они, пронизанные светом
Надежды, веры и тепла
Живут под небом, и не знают,
Что в этом мире не одни...
И только ласково мерцают
Стекляшек мягкие огни...
...
Мерцает небо... Тишина...
Открытая шкатулка на столе...
Бокал вина... Совсем одна
В ночной, глубокой полумгле...
Допив бокал спрошу в висок,
Сгустившуюся темноту...
Ты сможешь, ну хотя бы на часок,
Зажечь мне путеводную звезду?