Истоптанные сорняки. Художник Andrew Wyeth

Истоптанные сорняки. Художник Andrew Wyeth.
...он шёл, ворча:
«К чему всё это?..
Опять за осенью – зима...
Опять коротким было лето...
Вот уж где пища для ума!..»

Да, он любил
Глобально мыслить,
Хоть на отшибе жил давно...
Желая многое осмыслить,
Пытался вникнуть... в гуано... 

Всё знать хотел,
Как мир устроен,
И где начало всех начал,
И одиночеством утроен,
Уже забыл, когда молчал...

Вот и теперь
Он в поле вышел
И сам с собою говорил...
Иные речи редко слышал.
Сам эту «кашу заварил»...

Сам стал
Отшельником. Изгоем
Мир окрестил его и вот,
Он топчет сорняки ногою,
Один на хуторе живёт...

В такую глушь
Газет не носят,
Да и журналов не несут,
Зато траву обильно косят –
Коров зимою не пасут...

Петрушкой мог
Засеять грядку,
И, когда нужно, прополоть...
Он приучил себя к порядку,
До мелких нужд «урезав плоть»...

Но дух его
Неукротимый
Всё время требовал простор,
Хоть выбор был необратимый,
Ведь выбор этот был нескор...

Остаток жизни вне границы
Решил прожить, вне городов,
Лишь иногда то время снится,
Две трети прожитых годов!..
(окончание следует...)
04.08.20 (7.40-8.00)