Как душно в неоконченных стихах.
Мой голос будто сдавленный простудой,
И в горле слов окоченевших груды –
Не выразить, не высказать никак.
Когда перо тупится о тетрадь,
Бессмысленно царапая листочки,
И тянет за собой немые строчки,
Не в силах начатое дописать
Так, чтобы от души, не напоказ…
Но суетятся, повторяясь, рифмы,
И я боюсь, что налечу на рифы
Словесных штампов и корявых фраз.
Опять в простое творческий процесс,
Моей рукой не водит вдохновенье…
А, что с того, что нет стихотворенья?
И без меня хватает поэтесс.
Но душно, душно… Пусть я не Шекспир,
Но так моя устроена природа:
Ей кроме пищи, влаги, кислорода
Необходим поэзии эфир.
Как душно в неоконченных стихах...
© Copyright: Марина Фомина, 2020
Свидетельство о публикации №120080308630
Свидетельство о публикации №120080308630
Рецензии