август

Пожухли краски, спелый жмых
в груди соломенным румянцем,
побагровел и зачерствев,
зацвёл дешёвеньким романцем.
Тревоги вирусной среды,
слегка на лето отступили,
в тумане плавились они
занозы снов разбередили.
Бумага, книги, телефон,
сомнений только прибавляли,
неужто всё же это сон?
Или кино? Я сплю? Едва ли...
Переворачиваю лист,
читаю пост, пишу ответы
и комментируя в ночи,
перебираю снов сюжеты.
Минуты тянутся, как сыр,
на подбородке жёстче волос,
хочу хотеть, как я любил,
но хрипло сплю и часто в голос.
Не получается сложить,
пасьянс не клеится, тревожно,
а если на любовь забить
и просто выспаться? Возможно?
Привычки вычурная клеть,
на управляемой планете,
крутить стремиться, бьётся жесть,
скрипит и сниться на рассвете.
Хочу хотеть. Хочу лететь.
Хочу успеть и состояться.
Неубедительно звучит,
а так хотелось рассмеяться.
Как будто заговор небес,
идут дожди и гаснет лето,
я депрессивные стишки
мечу в него и мщу за это.