рань крадётся в дол прохладой,
птичьей вольности пора,
ощущаешь хрупкость взглядом,
блеск росы и трепет трав…
прячет ива в заводь ветки,
тут привал мой у камней,
ломоть хлеба на салфетке,
картошина, лук-порей.
подле спит камыш в туманах,
слышно в гуще всплеск воды,
нет ни цели или плана,
есть - итог, как не крути.
то ли выпорхнуть, как птенчик
из гнездовья под откос
иль, как заяц-безбилетник,
пробиваться вкривь да вкось.
быть иллюзией так скучно,
приторговывать хламьём
пошлых грёз и век канючить:
ничего, мол подождём,
рассосётся, уж тогда-то,
если надо, то тряхну -
стариною «неформата»,
знать бы, что там на кону?..
На привале
© Copyright: Владимир Чайка 3, 2020
Свидетельство о публикации №120080208902
Свидетельство о публикации №120080208902
Рецензии