* * *
А домой ли, праотчья? Не много ль
Криосолнца в луче проливном?
И не слишком ли даже у Бога
Чужеземной тоски за холмом?
Измывательств над грезой дурацкой,
Над молитвой: домой, о домой!..
Был кому-то я костью и цацкой,
Но зачем ему выхрип кабацкий
И грозьба на дорожке кривой?
— Что ты можешь, блажной человече?
Только душу зажать в кулаке
И смотреть на плывущие свечи
Не по-волчьи уже, по-овечьи... —
Кто-то мне говорит вдалеке.
А домой ли, праотчья? Не много ль...
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2020
Свидетельство о публикации №120080208893
Свидетельство о публикации №120080208893
Рецензии