Ещё слышен на шарфе запах его духов.
Года два уже ты спишь, не смыкая век.
Года два уже, как ты освободилась из оков.
Сколько боли может вытерпеть (и не сдаться) человек...
Объятий крепких, до мурашек, требует душа.
Вновь себя ты хочешь заковать в тиски.
Женская натура просит шалаша,
Чтоб разглядеть в нём силуэт дворца... Глазами, полными тоски.
Пощёчины его чередовали извиненья,
Цветами щедро переполненные вазы.
Шаг до развода, шаг до всепрощенья.
Рассыпались по полу эти дорогие стразы...
Винишь себя, что дома никого - лишь ты и кот.
И вроде бы простила всё и отряхнулась
От грязной лжи, что извергал красивый рот...
Любя простила, и любя ты не вернулась.
Запах его духов
© Copyright: Дария Малле Лобашкова, 2020
Свидетельство о публикации №120080206185
Свидетельство о публикации №120080206185
Рецензии