Как же глупо, наверно, свету
Подавать какой-нибудь знак
О себе, и пусть даже редко
Говорить, что с тобой не так
Или с этим же самым миром,
Поглотившим тебя в себе…
Он придумал такие игры,
Что назад не уйдёшь теперь,
Потому что не станешь прежним,
И касается это всех.
Он придумал для нас одежды –
Вот и празднует свой успех.
Он закрыл нас в своих скорлупках…
Может, правильно это… Но
Приговором для нитей хрупких
Станет брошенное зерно…
И в поступках своих, и в мыслях
Мы другие… Разделены.
Кто-то к счастью легко причислит
Лишний краешек тишины…
Лист срывался, летал и падал,
Прикасался к чужим плечам…
Никогда, никогда не надо
Ни к чему себя приручать.
2 августа 2020 г.
Мы другие
© Copyright: Челнокова Евгения, 2020
Свидетельство о публикации №120080204470
Свидетельство о публикации №120080204470
Рецензии