Cкажи мне, малая иконка,
даже не лик, не образа,
когда иссякнет эта гонка,
утихнет вирус, как гроза?
Когда уймутся страсти эти,
гордыня подлой Сатаны?
Когда споют про солнце дети,
не прокажённой стороны?
Но лик святейший на цепочке,
безмолвствовал, как мертвый злак,
как вопросительный в листочке,
печальных строчек просто знак.
Ты же заложник поневоле,
cтатистик мрачных в новостях,
когда по старенькой «Спидоле»,
тебе талдычат о смертях.
Какой-то дьявольский некролог,
сценарий адский на крови.
Приди ко мне метеоролог,
теплом подснежник оживи.
Про подснежник
© Copyright: Дмитрий Аркадин, 2020
Свидетельство о публикации №120080204260
Свидетельство о публикации №120080204260
Рецензии