Мне сорок семь, а я всё, как мальчишка,
Всё те же старые, с заплатками штанишки.
И я бегу куда-то в никуда,
Гоняя попросту ушедшие года,
Что от меня пытаются укрыться.
Я не молюсь, но хочется молиться
За глупость мысли на пути к богам,
Где чувство злости я дарил врагам,
Себя сжигая в собственной победе.
Приходит вечер, заставляя бредить
Закатом солнца из больших высот,
И жизнь прибавит на планете год,
Взывая снова окунуться в детство.
Другого нету в этом мире средства,
Чтобы сбежать куда-то в никуда,
Гоняя попросту ушедшие года...
Мне сорок семь а я всё как мальчишка
© Copyright: Сергей Стрельцов 555, 2020
Свидетельство о публикации №120080108507
Свидетельство о публикации №120080108507
Рецензии