Щенок

Всё завершилось в свой срок,
стало былым – не воротишь…
Память скулит, как щенок, –
жалобно, из подворотни.

Снег изобильно пушист,
в свете вечернем искрится.
Жалость – отрава души,
не отмахнуться, не скрыться.

Прошлого копится груз –
многие лЕта и зимы.
Сентиментальная грусть
теплится, неугасима…

январь 2011


Рецензии